Светало! А мы все не идем домой.
Все смотрим пьяными глазами,
Как свет и ночь ведут свой бой,
Как чахнет прошлое за нами.
Как из квартирок выползают,
Гонцы начертанного дня.
Как ветер гулко завывает,
На гнутой шее фонаря.
Как стонет полная луна,
В предсмертном предрассветном крике.
Тоски и ярости полна –
Ей умереть пришлось на пике,
Все того, к чему стремилась.
Ради чего взбиралась ввысь.
Она с кончиной не смирилась,
К прыжку готовится как рысь.
Чтоб ненавистное ей солнце,
Не смело больше выползать.
Чтоб не тревожила оконца,
Где людям хочется поспать.
Но солнце лезет все упрямо.
Рассвет все тянет за собой.
А мы устали, и мы пьяны,
Нам, кажется, пора домой.
Я видел, как рушится мир!
Как разлетается в клочья все, что мы знали.
Как люди падали на землю без сил.
Как ногами топтали забытое знамя.
Как падали звезды на землю бессильно.
Как рушилось небо под гнетом ночи.
Как осыпались со стен белила.
Как рассыпалось то, что казалось прочным.
Как за мгновенье уничтожилось все,
Что строилось, до того, годами.
Мы не смогли создать своего.
Не сберегли, что создано было не нами.
И вот наступил тот злосчастный день,
Когда осыпались на землю витрины.
Исчезло все. Ничего не осталось.
Лишь мы сидим на руинах.
Я торопился познать людей.
Спешил им навстречу наивно.
Будь-то праведник, или злодей,
У всех искал я любви взаимной.
Открывал свою душу каждому.
Принимал их в своей обители.
Страшась не узреть в них важного,
Почитал как своих родителей.
Теперь не ищу виноватых. Нет.
Их поиск подспорье для глупости.
Но за множество прожитых мною лет,
Я не нашел ничего, кроме лжи и трусости.
Поймите ж, наконец. Я не поэт!
Я выходец из городских квартирок тесных.
Во мне возвышенности нет.
Я лишь дитя, идей телесных.
Земель чудесных я не видел.
Словам искусным не научен.
Я весь невзрачен и обыден,
А голос мой, как лязг не звучен.
Я не хочу менять умы,
Судить о святости и зле.
Но помните, что как и вы,
Жил тоже на земле.
Сквозь проходную, как сквозь мясорубку,
Ползу среди серой рабочей массы.
Уставшие лица, пальцы-обрубки,
Кивки голов седовласых.
На грубых робах застывший пот.
На спинах боль приютилась.
Молча идем мимо старых ворот,
А в небе луна заблудилась.
Затем автобус, такой же усталый,
И давно заслуживший отдых.
Оттуда, где юность наша пропала,
На брошенных всеми заводах.
