Читать Бывшие. Малышка, я твой. Муж - Алиса Климова

Лиза

Придерживая плечом телефон, я захлопнула машину. Чёрт подери, первая встреча, а у меня всё не слава богу: вначале пуговица на блузке отлетела, потом пробка в месте, где её отродясь не было, в довершение – рыдающая в трубку лучшая подруга.

– Тай, милая, успокойся, пожалуйста, – взмолилась я. – Я дико опаздываю. Это моя первая встреча с заказчиком, что он обо мне подумает? Этот дизайн-проект для меня очень важен. Тай, правда.

– Прости, – всхлипнула подруга. – Я… Я знаю, что и так свалилась на тебя…

– Только не начинай! Я через пару часов приеду, и мы всё решим, клянусь. Но сейчас я не могу, правда. У этого Пьера денег столько, что нас с тобой обеих закопать можно и сверху ещё горку присыпать. Ты же понимаешь, что такие люди ждать не любят?

Я уже шла к подъезду, когда поняла, что забыла в машине образцы тканей. Телефон едва не выпал, когда я доставала ключи, и я всё-таки попрощалась с подругой. Бегом метнулась обратно.

Лифта не было, казалось, вечно. Если бы не семнадцатый этаж, побежала бы наверх по лестнице, но куда там!

Наконец дверцы передо мной распахнулись. С трудом дождавшись, пока все выйдут, я залетела в кабинку и вдавила нужную кнопку. Сколько там? Посмотрела на время и застонала в голос. Пять минут опоздания – куда ни шло, но пятнадцать…

Оказавшись на этаже, я тут же увидела нужную квартиру.

Звонка не было, и я громко постучала, готовая рассыпаться в извинениях, как только увижу Пьера.

Секунды текли, а мне никто не открывал. Неужели не дождался?! Постучала снова, ещё громче, и прислушалась. Опять ничего. Хотела постучать ещё раз, но дверь вдруг распахнулась. На пороге стоял…

Из лёгких вышибло воздух.

– Неожиданно, – сказал тот, кого я никак не ожидала увидеть.

Нет… У меня загудела голова.

Бывший муж прошёлся по мне оценивающим взглядом и выразительно изогнул бровь. Оглушённая, я резко захлопнула дверь.

Это невозможно! Не может быть такого! Я сплю. Просто дурацкий сон, и не более.

Достала телефон, открыла присланное Пьером сообщение и сверила адрес. Улица, дом… номер квартиры. Посмотрела на золотистые цифры.

Бред какой-то. Нажала на ручку и потянула дверь на себя.

Нет, это был не сон. Стас стоял в коридоре, опираясь плечом о стену, и смотрел на меня.

– Это квартира Пьера? – спросила сухо.

– Так ты и есть тот самый хвалёный дизайнер?