Читать Мозаика. Как из разных жизненных впечатлений сложить красивый узор - Наталья Потулова

По большому счету, вся книга- это самопознание, знакомство с собой. На первый взгляд покажется, что главы книги слишком разные. В мозаике тоже каждая частичка своего цвета. Узор связывает их в одно увлекательное целое. Разноцветные жизненные впечатления связаны мной, моей личностью, моим чувственным миром, моим путем.

Эта книга- о людях, городах, о веселом преобразовании моих жизненных испытаний, о том, как интересно и радостно изучать себя, путешествовать к себе.

По убеждениям я- христианка-вольнодумка, по образу жизни- женщина-изобретатель (не в техническом смысле!). Официальная профессия- педагог по русскому языку и литературе. Большую часть жизни проработала в авторских школах, потому что по натуре- панк. Мама пятерых детей и бабушка восьми (пока!) внуков. Книга посвящена молодежи, женщинам «среднего школьного» возраста, которые уже что-то испытали в жизни, людям, которые заинтересованы в собственном развитии.

У кого что болит, тот о том и говорит. (Народная мудрость). Эпиграф.

История эта уже потому может быть полезной для женщин, оказавшихся в подобной ситуации, что я все время старалась быть «в духе», старалась не ударить лицом в грязь перед Богом.

Начало истории- банальное, как у всех женщин: муж встретил другую женщину, сказал, что у них обоюдные чувства.

Первое, что я сделала- пошла в магазин и купила себе два дорогих платья (по совету невестки). Пока я шопила в магазине, надевала-смотрела-снимала-снова надевала, оглядывала себя в зеркало, прошло какое-то время. Эта шопинг-пауза помогла мне сразу не провалиться в черную дыру, которая разверзлась было у моих ног. Дыра закрылась. Наверно, это была примитивная подростковая попытка устоять на ступени самоуважения.

Но горькое похмелье настигло меня. Конечно. Первым моим другом стал А. С. Пушкин (ничего странного, я же педагог!).

Мы вместе смотрели в окно на хмурую осень и вместе пили грусть-тоску.

Роняет лес багряный свой убор,

Сребрит мороз увянувшее поле,

Проглянет лес, как будто поневоле

И скроется за край окружных гор.

Пылай, камин, в моей пустынной келье;

А ты, вино, осенней стужи друг,

Пролей мне в грудь отрадное похмелье,

Минутное забвенье горьких мук.

Печален я: со мною друга нет,

С кем долгую запил бы я разлуку,

Кому бы смог пожать от сердца руку