Иван Петрович Громов никак не мог уснуть. Больше часа вертелся он на постели, но сна – ни в одном глазу. А всё почему? Ныли колени, и мысли дурные одна за другой лезли в голову. Утром Иван Петрович ездил в район и встретил там Колю Кузякина, своего старинного товарища, вместе с которым пришлось сполна хлебнуть разного да всякого в одной очень горячей точке.
– Ваня! – обрадовался Кузякин и обнял так, что кости затрещали. – Друг! Только вчера тебя вспоминали. Начальник наш всё в пример ставил. Вот, говорил, равняйтесь на наши маяки. Участковый – от бога. В смысле, ты…
– Чего это вдруг? – переспросил друга Иван Петрович, не насмехается ли.
– Не знаю, – развёл руками Кузякин, – но хвалил он тебя за милую душу. Готовь дырку для ордена ко дню милиции… Или для медали… А в крайнем случае – рамку для грамоты… Ты ж не гордый! Ты ж согласен… Ха-ха-ха…
“ А не к добру всё это, – думал теперь Иван Петрович, то и дело, поворачиваясь с боку на бок. – Не иначе как предложат днями на пенсию собираться. Хвалили, хвалили, потом в навоз свалили. У меня почти тридцатник выслуги… Пилюлю начальник хочет подсластить… Еще бы годок поработать… Нет, не дадут… Хватит, скажет, не будет тебе дальше контракта… А обещал же ещё на годик продлить… А с другой стороны: года-то идут… Отдохнуть тоже надо. Вон, сегодня Фомича схоронили, а он старше меня всего-то на три года…”
В общем, вертелись в голове Ивана Петровича мысли: одна темнее другой. А тут еще гроза на улице занялась. Полыхавшие в небе молнии часто освещали комнату причудливым светло-синим светом, а следом рявкал с сухим треском гром. Крупные дождевые капли сначала часто застучали по стеклам окон, по крыше, а потом полились стеной с всё нарастающим шумом. И казалось, что не будет этому ливню конца.
Вроде, только забылся Иван Петрович, только привиделся ему какой-то яркий, но пока еще непонятный сон, а тут стук в окно.
– Беда, Петрович, вставай!
Иван Петрович быстро встал с кровати. На улице вовсю хозяйничал рассвет. Дождя не было и в помине. А вот тумана на улице вдоволь. Тепло. У крыльца стоял сторож местного кладбища Михеич и часто моргал красными слезящимися глазами.
– Ну, чего у тебя? – спросил Иван Петрович, выйдя на ступеньки крыльца.
– Беда, Петрович, беда. Там такое. Ужас, что творится. Пойдём, сам увидишь. Пойдем!
