ПРОЛОГ
Над открывшейся дверью бункера автоматически зажёгся белый плафон. Свет почти слепил открывшего массивную дверь человека. Гул фильтровентиляционной установки мерно разрывал тишину. Он же будил беспокойство. Ожидание, подобно голодному псу, глодало последние нервы – давала знать о себе бессонница и нервотрёпки последних двух недель. Но ещё сильнее давило осознание сказанного посапывавшим на кровати, за бетонной стенкой, седоватым мужчиной лет пятидесяти.
«Запомните, капитан – у нас всего три дня…». За этими тремя днями стояла не только судьба человека, открывшего дверь из бункера. За ним были его люди, данный ему, двумя неделями ранее приказ, конкретика исполнения которого уже давно расплылась, но и возникала неопределённость мира, который зыбко установился над бункером последние четыре года.
Восьмой год на войне… Именно восьмой – с 1941-го, с прорыва по немецким тылам из Августовских лесов, тогда, в июне, когда молодой лейтенант, начальник пограничной заставы по приказу коменданта участка, переданного с раненым посыльным, при десятке израненных бойцов оставлял за спиной пепелище от заставы на старом польском фольварке и тела двадцати двух не похороненных подчинённых и оставшиеся под развалинами семьи младшего политрука и старшины заставы…
Сейчас же была весна 1949-го. Мир с привкусом пороха давил на нервы, но ещё больше давила неизвестность постылого «завтра», перед которым уже был Монблан из покойников, засады, погони, поступки с оттенком предательства и постоянный цейтнот.
«Ждать и гоняться – это самое мерзкое в нашей работе» – подумал он.
Тамбур бункера выходил в канализацию, чудовищно хотелось закурить, руки уже начали шарить по карманам британского офицерского кителя. Однако не сильно уже пышущий здоровьем худощавый тридцатилетний мужчина понимал, что за затхлостью канализации и водостоков, наличием газовых труб и отсутствием извечного атрибута человеческого жилья и дерьма – крыс, тут курить-то не безопасно, метан – газ коварный, а крысы чувствуют его лучше человека и бегут от опасности. Да и кто знает – уж больно ретиво вцепились «хвостом» те ребятишки в чёрной форме без знаков различия, устроив два дня назад беспорядочную стрельбу, при отходе двух выпрыгнувших из окна дома у железнодорожной станции мужчин, перенацелившись на якобы случайно оказавшийся рядом патруль американской военной полиции. Может и впрямь «хвост» не сброшен и ждут, падальщики, на выходе здесь, да с дымошашками с отравой?
