Я, в который раз шел по этим улицам, так знакомым мне с детства. Я бегал по ним будучи ребенком. Помню, как моя любимая Елизавета Григорьевна звала меня есть вкуснейшие пироги с яблоками. Их аромат я чувствую даже сейчас, только уже в своих воспоминаниях. Весь дом пропитывался сладковато-свежим запахом антоновки. Поздней осенью в саду она особенно хороша. Я любил стоять у яблонь, любуясь яркой листвой, огненные краски, смешенные с прохладой первых заморозков, со всех сторон обрамляли их крупные плоды, покрытые морозным инеем. Именно сейчас она наливается своим терпким соком. Эти яблоки – память о моей юности. Их вкус не спутать ни с чем. Я запомнил, как они лежали на земле, сырой и холодной, так выразительны были их очертания, так живописны, они казались совсем потерянными и поглощенные холодами, что мне невольно пришли на ум строки. Нужно не забыть записать их. Как знать, может из них получится неплохой очерк. Я люблю писать. Это моя страсть и мое лекарство от недугов. Порой так тяжко и горько на душе, что кажется, будто нет спасения. Однако, начнешь сочинительствовать и ощущаешь, что становится легче, чувствуешь, как жизнь возвращается в привычное русло и не кажется уже такой хмурой. Я подолгу могу размышлять один. О чем угодно. Наедине мне приходят на ум разные безделицы, которые, право, бывают очень неплохи. В одну из таких пор я написал один из лучших своих рассказов. По крайней мере, так говорят. С собой я пребываю в гармонии души, покое, одухотворенности, что привносит в мою жизнь размышления и разные думы.
