Каждому своё
Забытым книгам в парке на скамье
Был памятник «посажен» в виде тома
И бабушка в один из хмурых дней
Заговорила с ним как со знакомым:
– Ну здравствуй книга… Как тебя назвать?
Ещё немного станешь раритетом.
Ещё чуть-чуть, беззвучная печать
Забудется как в поле сухоцветы…
Она присела рядом на скамью,
Поставила с покупками пакеты
И в СМС оповестив семью
Продолжила раздумья книговеда:
– Ещё чуть-чуть – ты превратишься в крик:
Читайте люди! Слушать – слишком мало,
Слова из букв – это проводник
К разумности, душевности начало.
Букашки-буквы плачут и поют
В ларцах с таким простым названьем – книга
Душе – отрада, разуму – уют…
Ещё чуть-чуть и ты здесь станешь криком.
Ну а сейчас забытый кем-то том…
– Привет, бабуль, о чём сидишь бормочешь? -
Был прерван монолог.
– О том, о сём.
Вот, с книжкой говорю. Чего хохочешь?
Мы обе с ней забытые слегка,
Семья не в счёт, о гаджетах, про время…
Но мне тепло – я в шерстяных носках,
Давай и ей носочки мы оденем.
Чудит бабуля – улыбался внук,
Наушник поправляя – книгу слушал.
Такую не забудешь где-то вдруг,
И думал «Электронка в сто раз лучше».
Поэт
Мой друг стихи стихослагал
Читал творенья словно клинья
Кувалдой в темечко вбивал,
Считал, что бисер мечет свиньям.
Мой друг поэзию творил
Не на бумаге – только мрамор!
Слова зубилом что есть сил
Он высекал как пентаграммы.
Он эпистолу нёс свою
Как факел в лабиринтах мрачных.
Но если фразы не поют,
То стих не справился с задачей.
Не всё что в рифму, то – стихи,
Как и не всё что с ритмом – песни:
И слушать – полный мазохизм
И петь – за все грехи возмездье.
Тайна
Дыханье лета тише, тише
Уходит август понемногу.
Бумажный листик грустью дышит
И просит строф и строк дорогу.
Нахлынув в душу чувств соцветье
Архивы памяти вскрывают.
Лучом играет тёплый ветер
И мысли-песни навевает.
Дни заполняют книгу жизни
И нет в ней места встречным-лишним
Янтарь сокрыл в себе сюрпризы
Но их не прячет тот, кто пишет.
Дороги
Чужая дорога – наука чужая,
Как обувь чужая: хоть в пору – да жмёт.
Пройти той дорогой придётся бывает,
Вот только туда ли она приведёт?
И после, когда станет ясно что сбился,
Сквозь дебри без тропок брести наугад
Придётся, пугаясь туманных ложбинок,
С единственной мыслью: «Ни шага назад».
Чужая дорога… А точно чужая?
А вдруг это просто твой собственный крест?
Вдруг, ношу чужую нести помогая
