В нашей жизни многое мы воспринимаем как должное, особенно в детстве, когда о нас заботятся родители. Тёплая кровать, вкусные мамины блины на столе, новые игрушки и бесконечная любовь – все эти богатства нам безвозмездно дарят родители. Просто потому что нас любят, просто потому что мы есть. Родительская любовь – это очень загадочная вещь, которая приходит к нам в таких колоссальных количествах, что ребёнок воспринимает такую заботу, как норму. Хоть моё детство и было тяжелым, но я всегда вспоминала с теплотой и любовью о своей матери, которой уже нет. Её мягкий голосок, который всегда успокаивал во время долгих бомбёжек, всегда спрятанные под белым платочком волосы, уставшие глаза, в глубине которых можно было утонуть – были единственными деталями о её лице, которые сохранились в моей памяти.
Мы жили в маленькой деревушке. Отец ушёл на фронт в июне 1941 года. Дома остались только мама, я, моя младшая сестрёнка Полина и новорождённый Сашенька. Когда мы провожали отца, мать не плакала, она лишь смотрела ему вслед стеклянными от горя глазами.
Наше большое хозяйство уменьшилось до одной маленькой тощей курочки. Боялись мы, что она попадёт под частые бомбёжки, которые были до фашистской оккупации, поэтому забрали её в дом. А там все к ней и привязались. Иногда садилась она, голубушка рядом, смотрела такими живыми глазками. Тихая была, ласковая. Сашенька любил с ней в обнимку спать. Бегала за нами, как собачка. Все кожухи, ремни и кнуты в доме переварили, а её не трогали. Куриные яйца помогали заменять молоко для Сашки. Мы их варили в горячей воде, кипяток остужали и давали эту похлебку брату. Вкусная она была, или так только казалось?
