Читать Отчим. Эта малышка (не) для меня - Рокси Нокс

Действие романа происходит в бандитской Альтернативной России*

Герои вымышлены, совпадения случайны.

– Она сбежала, Фома Дмитриевич, – виновато разводит руками охранник отчима Володя, и меня пронзает острой стрелой страха.

Как мама могла со мной так поступить? Бросила меня на произвол судьбы в доме мужчины, за которого планировала выйти замуж. Она обещала, что скоро всё изменится в лучшую сторону. Обещала…

Фома Белогорский – влиятельный и видный мужчина. Наша жизнь превратится в сказку, по ее словам. Но что-то пошло не так… Видимо этот «видный и влиятельный» показал своё истинное лицо, которое ей не понравилось. Вот и сбежала от него перед самой свадьбой.

Но как же я?

Что теперь будет со мной?

Исподтишка наблюдаю за отчимом, как он хмурится и всем своим видом показывает, что готов убить одного из своих головорезов за то, что его планы насчет женитьбы пошли прахом.

Мне его даже немного жаль. Ведь у моей мамы всегда были потрясающие мужчины – адвокат, депутат, судья. Все как на подбор статусные и авторитетные, но почему-то бросали её. А тут получается мама сама бросила Белогорского. Почему?

Моя мама красавица и стерва – всё, как они любят. Она умеет себя подать, очаровать, схитрить. Но в случае с Фомой всё неясно. Он такого ей точно не простит. А играть с таким мужчиной опасно.

– Найти ее и привести ко мне. Живой, – цедит сквозь зубы отчим.

Охранник спешно ретируется, а Фома выругивается и наливает себе выпить. Бросает взгляд в сторону и замечает меня, притаившуюся у занавески.

– Подойди сюда, Крис, – говорит повелительным тоном, и от его голоса у меня пересыхает во рту.

Я боюсь его. Всегда боялась и избегала общения с ним. Его внушительный облик навевает страх и желание стать незаметной. Бычья шея, накачанные предплечья рук и ледяной взгляд. Волосы у него по бокам серебристые. Возраст дает о себе знать.

Нехотя покидаю свой наблюдательный пост и подхожу к отчиму, вальяжно рассевшемуся в кресле.

Он рассматривает меня оценивающе, и я обнимаю себя за плечи руками. Вмиг становится холодно и неуютно. Впрочем, уютно в этом большом доме мне не было никогда.

Поднимаю на Фому Дмитриевича робкий взгляд, не в силах начать разговор первой.

– Твоя мать сбежала, – говорит он, наблюдая за моей реакцией. – Почему?

– Я не знаю, – выдыхаю.

– Она говорила тебе что-то о своих планах?