***
Была война, солдат у нас немало
За каждую деревню, за село
От вражьих пуль, осколков и кинжалов
Поротно и повзводно полегло.
Десантный взвод не выбрался из ада.
Настанет время – их ещё найдут –
Присыпаны в воронке от снаряда,
А дома ждут, и с похоронкой ждут.
Расчёска, фляжка, кубари, останки…
Под тонким слоем поднятой земли –
Такая вот у подвига изнанка.
А медальон опять пустой нашли.
Конечно же, о вкладыше «забыли»,
Чтобы не стал последним этот бой.
Не повзрослели и недолюбили,
И породнились общею судьбой.
Всего лишь полсекунды и полшага
Вмещалось между «ранен» и «убит»,
Такую боль не вытерпит бумага,
Её впитают мрамор и гранит.
Солдат, который не пришёл с войны
Он по войне прошёл артиллеристом
И завершал к победе долгий путь,
Когда осколки, тупо и со свистом,
Пронзили спину, голову и грудь.
Никто героем не считал солдата.
Израненный, он глазом не моргнув
Поднялся в рост, метнул вперёд гранату –
И запросто в бессмертие шагнул.
И, с головой, опущенною низко,
Как будто виноватый без вины,
Застыл холодным, скорбным обелиском –
Солдат, который не пришёл с войны.
Медаль «За отвагу»
Обещал политрук
Перед боем медаль «За отвагу».
Убеждал и просил,
И нашёл для солдата слова,
Чтоб исполнил приказ
И назад не ступил и полшага,
Где горела земля
И скользила от крови трава.
Понимал, что война –
Это трудная очень работа,
И в окопах солдат
Пережил и жару, и мороз.
А побед не бывает
Без крови, без боли, без пота.
Не бывает побед
Без потерь, без ошибок и слёз.
И для нас дорога
Потускневшая эта награда,
И она навсегда
Остаётся в высокой цене,
Ведь владелец её
Выбирался из самого ада
И Отчизне победу
Принёс на горячей броне.
Он Отчизну любил
Бескорыстно, безмерно и свято.
И не просто любил –
Не однажды выигрывал бой.
Ты смотри не забудь
Поклониться седому солдату,
Он же землю твою
Защищал и огнём, и собой.
***
Светлой памяти
Александра Короткова,
единственного брата
нашего отца,
погибшего 28 марта 1943 года
Неполный взвод, что опытом обучен
В сплошном аду, где плавилась броня,
Прикрыв сердца одним сукном колючим,
Стеною встал на линии огня.
Горячие, отчаянные слишком,
А за спиною – школа – и война.
Но разве назовёшь его мальчишкой,
Когда в висках белеет седина.
Открытый взгляд, усы пробились еле –
Таким лишь к маме приходил во сне
Мужчина в окровавленной шинели,
Так много повидавший на войне.
Он так хотел надеяться на чудо,
