Читать Битва Света и Тьмы. Ткачиха Судьбы - Владимир Мисечко

Первый Всадник: Завоеватель

Из пепла древних пророчеств восстал,

Всадник бледный, в короне золотой.

Несёт он лук, что стрелы смерти слал,

И царство строит, залитое войной.

Не конь под ним – кошмар, что плотью стал,

С глазами-углями, гривой из огня.

Он – Завоеватель, чья воля – лишь металл,

И жажда власти, что не знает дня.

Он едет впереди, предвестник бед,

За ним – голод, мор и братоубийство.

Он сеет страх, где был когда-то свет,

И мир глотает в хаосе и нищете.

Его победа – крик, его закон – лишь боль,

Он – первый шаг к концу, к последней битве.

И в сердце каждого, кто видит взор его,

Растёт лишь ужас, что не знает молитвы.

Он едет дальше, всадник без лица,

И мир дрожит, предчувствуя паденье.

Завоеватель, посланник Творца,

Исполнит волю, принесёт забвенье.

***

Второй Всадник: Багряный Клинок Раздора

Из пепла старых империй, из тёмных глубин души,

Явился всадник багряный, чья поступь мир крушит.

Не смерть он сеет, как брат его, бледный и худой,

Но раздор и ненависть, что правят под луной.

Конь его, словно пламя, пылает багрянцом,

И грива, словно зарево, горит над горизонтом.

В руке его – клинок, что выкован изо лжи,

И каждая царапина – семя новой вражды.

Он шепчет в уши людям слова, полные злобы,

Раздувает искры гнева, гася ростки свободы.

Брат на брата восстанет, отец забудет сына,

И мир, что был един, расколется на былины.

Он видит лишь разделение, он слышит только крик,

И в этом хаосе находит свой дьявольский пик.

Он правит не силой, но страхом и обманом,

И царство его – руины, залитые багрянцем.

Бегите от него, молитесь о прощении,

Ищите свет в сердцах, отриньте искушение.

Ибо там, где правит Раздор, нет места для любви,

Лишь вечная война, что льётся в багряной крови.

Но помните, даже в самой темной ночи,

Есть искра надежды, что может мир спасти.

Боритесь с Раздором, храните веру в добро,

Иначе багряный клинок погубит всё до одного.

***

Третий Всадник: Голод

Пыль багровая, как кровь запекшаяся,

Взметнулась в небо, солнце заслоня.

И конь вороной, как ночь беззвёздная,

Под всадником, чье имя – Нищета.

В руке его весы, не золотые,

А костяные, хрупкие, как жизнь.

И взвешивает он зерно гнилое,

И меру смерти каждому вершит.

«Пшеница – динарий! Ячмень – три динария! –

Кричит он хрипло, голос, словно стон.

И матери, безумные от ярости,

Грызут кору деревьев под луной.

Река иссохла, словно высосана,