Глава 1 начало
Дождь в этом городе никогда не был просто дождём. Он капал с проводов, как яд с клыков, и стекал по стеклу с тем же звуком, с каким когда-то капала кровь на кафельный пол.
Поезд прибыл на станцию без объявления. Как будто город сам не хотел знать, кто к нему приехал.
Нико стоял в дверях вагона, держал чемодан в одной руке, а другой – поправлял ворот пальто, за которым прятал слишком много старых шрамов. Арессия встретила его, как и положено встречать забытого сына: молча, хмуро, с кривым фонарным светом, едва пробивающимся сквозь туман.
Первые шаги по перрону дались странно легко. Как будто ноги сами помнили дорогу, которую когда-то топтали в ту ночь, когда он исчез. А может, это город так устроен – не отпускает тех, кто однажды увидел его лицо без маски.
Он прошёл мимо газетного киоска – давно пустого. Стекло разбито, страницы внутри потрёпаны, но на одной из них – его фамилия. «Варанте». Почти стёртая, но всё ещё читаемая. Как проклятие.
Он усмехнулся.
– Даже газеты тебя не забыли, папа, – пробормотал он и пошёл дальше.
Такси на стоянке не было. Никто не встречал. И в этом тоже не было неожиданности.
Нико медленно достал сигарету, зажёг её от старой, облупленной зажигалки с тиснением в виде змеи. Затянулся. Вкус был горький – как и всё, что осталось от прошлой жизни.
Он направился вниз по улице, где когда-то стреляли в него. Теперь всё заросло граффити, заколочено досками, и только запах влажного пороха будто бы остался в воздухе.
Именно тут, на углу, стоял когда-то человек, который знал всю правду.
Но теперь его здесь не было.
И это было началом.
Ему не нужно было адреса. Только идиоты в этом городе верят навигаторам. Арессия – не место на карте. Она живёт на уровнях: сверху – витрины, кафе и витражные окна, снизу – грязь, долговые ямы, клановые разборки и люди, которые больше похожи на призраков.
Нико свернул в переулок, где не горел ни один фонарь. Сквозь провода, висящие, как кишки после драки, он добрался до двери, которая не изменилась со времён его детства. Старое дерево, латунная ручка в виде ворона, и крошечная щель от ножа – след, оставленный в ночь, когда всё сгорело.
Он постучал. Один раз. Потом второй.
Никто не ответил.
Он толкнул дверь плечом – она поддалась. Замок давно сгнил.
Внутри пахло прелым деревом, пылью и чем-то едва уловимым… почти знакомым.
