Глава 1
Ирина
Голова раскалывается на части. Эта чертова мигрень! Терплю до обеда, глотая таблетки как конфеты, но все без толку. Зрение плывет, буквы на мониторе расплываются в нечитаемое месиво. В конце концов, сдаюсь. Отпрашиваюсь у своего босса, чувствуя себя виноватой школьницей. Он, конечно, смотрит с подозрением, но отпускает. Видимо, мое зеленоватое лицо убедительнее любых слов.
Выбираюсь из душного офиса на свежий воздух. Легче не становится. Даже яркое июньское солнце кажется каким-то размытым, блеклым. Вдыхаю полной грудью, надеясь, что приступ пройдет, но тщетно. Боль пульсирует в висках, отдавая в затылок. Хочу только одного – добраться до дома, принять душ и завалиться спать.
Добираюсь непривычно быстро. Обычно в это время пробки адские, а сегодня дороги на удивление свободны. Поднимаюсь на лифте, достаю ключи. В квартире непривычно тихо. Слышу только тиканье настенных часов в прихожей.
Коля ещё на работе. Так что могу в тишине отдохнуть и даже немного поспать до его прихода.
Разуваюсь. И тут же замираю. Посреди прихожей, прямо у входа, стоят женские туфли. Изящные, на высокой тонкой шпильке, из черной лакированной кожи. Определенно не мои. У меня таких никогда не было. Я предпочитаю удобную обувь, балетки, кроссовки. А эти туфли… Эти туфли словно кричат о страсти, о соблазне, о чем-то… Запретном.
Сердце начинает бешено колотиться, кровь стучит в висках, подмешиваясь к пульсации мигрени. В голове проносится шальная мысль: «Не может быть…»
Точно! Это же, наверное, массажистка пришла!
Хотя… Разве женщины пятидесяти шести лет носят такую обувь? Хм. Не думаю.
В последнее время мужа мучил радикулит, и он нашел какую-то чудо-массажистку, которая, по его словам, ставит людей на ноги за один сеанс. Женщина выезжает на дом, что очень удобно, ведь Коля у меня не любитель лишний раз дергаться на другой конец города.
Он пребывает в таком восторге от этого массажа, что даже специально отпрашивается с работы, потому что многие хотят попасть к этой чудо-женщине и мужу приходится подстраиваться под её свободные окошки.
Он так красочно расписывал ее умения, что я даже немного ревновала. Глупо, конечно, ведь эта женщина, по словам Коли, на пятнадцать лет старше него.
Пытаюсь успокоиться, убедить себя, что это просто туфли массажистки. Ну да, массажистки. Она же женщина, у нее должна быть обувь. Какая разница, какая? Возможно, она в свои пятьдесят шесть выглядит на все тридцать! Бывает же такое.
