Лучи утреннего солнца исчезнут через пятнадцать минут, а сейчас они проникают сквозь ажурную штору и рисуют бликами на страницах со строками о любви писательницы Оттен Болистон.
«Любовь способна изменить человека без его ведома. Она не спрашивает разрешения, придавая чувства смелости и робости одновременно. Окрыляет и подавляет. Любовь тяжела и легка, её боятся и хотят».
Я много раз читаю эти строки и хочу все испытать. Но какая она любовь на самом деле?! Закрывая книжку, вслушиваюсь в мелодию на моём стареньком фонографе. Ещё пять минут лучей солнца. Их тени, указывают на новые трещины старых стен моей комнаты, которые вовсе не заметны в тусклый день. Ещё три минуты. Крупинки пыли, танцем ложатся на мои тёмные волосы, раскинутые на подушке, а моя бледная, прозрачная кожа, приобретает розоватый оттенок. Две минуты и я поднимаю руки выше за уходящими лучами солнца. Через еще одну последний солнечный луч поднимается. Провожаю его взглядом несколько секунд, хочется остановить время, и прощаясь с ним, я вслух говорю “Спасибо“.
Вот так наступил мой очередной холодный и пасмурный день.
На круглом кухонном столе нашей маленькой, но в уютной кухне, меня, как всегда, ждёт завтрак, приготовленный моей кузиной Лэс. Забота о моём желудке, безгранична, как и её доброта.
Являясь самый близким человеком, она всё ещё не осознала факта моего взросления, поддерживая во всём и всегда. Я очень ей за это благодарна.
– Журналистика – это твоё призвание, – говорит мне всегда Лэс, когда у меня не получается написать статью.
Уже на первых лекциях несколько лет назад я поняла, что выбрала правильный путь. Но учиться на журфаке проще, чем заработать деньги в этой профессии. Мой новый, точнее первый редактор, категорически не согласится с Лэс. Размышляю я, откусывая творожную лепёшку, запивая травяным чаем и вспоминая Господина Пичера.
Тёмно-русые волосы в цвет его маленькой бороды вовсе не сочетались с ярко-рыжими очками и синим костюмом. Выглядел он довольно забавно, учитывая его фигуру колобка, со сложенными руками на его большом животе за письменным столом, под которым в стеклянной полочке лежали пирожки, обильно посыпанные сахарной пудрой. Круглый кабинет, как и дверные проёмы, сочетались с фигурой хозяина.
Это было мое пятое собеседование. Утро, издательство «Нирмат». Я изрядно нервничала, так как редактор долго без стеснения рассматривал меня. Миниатюрная брюнетка с голубовато-зелёными глазами в чёрном строгом костюме и амбициями карьеры журналистики, сидела на стуле с кожаной обивкой, но опустив глаза, рассматривала любимые и единственные туфли.
