Читать Когда молчат птицы - Витта Ред

Холод. Он не просто был снаружи, он просачивался сквозь стены подвальной конуры, которую Анна Коршунова называла квартирой. Словно ледяные щупальца цеплялись за голые лодыжки поверх носков. Она подтянула ноги к себе, уткнув колени в край стола – старого, поцарапанного ДСП, позаимствованного когда-то у мусорных контейнеров за «Полярным Вектором». На столе – хаос. Паутина проводов. Три мерцающих монитора, экраны покрытые слоем пыли, которую Анна смахивала только когда символы сливались в серое месиво. Пустые банки от дешевого энергетика «Ярги» с липкими кольцами на дне. Обертка от шоколадки, втоптанная в клавиатуру. Клавиатура… древняя, механическая, с треснувшей пробельной клавишей. Каждый удар по ней – резкий щелчок, как выстрел капсюля в тишине. Ее единственная роскошь. И ее оружие.

На центральном экране ползли строчки кода. Зеленые червяки на угольно-черном фоне. Сеть «Полярного Вектора». Анна, скрючившись в кресле с продавленной спинкой, впилась в них взглядом. Обычная рутина: найти дыру в периметре безопасности, сообщить анонимному посреднику (через пять прокси и пару туннелей), получить бабло на криптокошелек. Хлеб. Или, скорее, тот самый «Ярги» и доширак. Сегодня – периметр казался крепким. Слишком крепким для провинциального ИТ-хаба, который ютился в здании бывшего рыбокомбината. Анна знала это здание. Знакомый призрачный запах селедки все еще витал где-то в вентиляции их серверных, как уверяли местные форумы.

Она щелкнула зубами по крышке новой банки «Ярги». Кислятина ударила в гланды, заставила поморщиться. Глоток. Теплая гадость растекалась по пищеводу, обещая мнимую бодрость. Анна смахнула крошки с клавиши F5 и нажала – обновить лог сетевой активности.

И тут увидела. Строку. Повторяющуюся. Нечасто, но ритмично. Обращение к внутреннему ресурсу. Не извне. Изнутри защищенного контура. Как кровотечение в стерильной операционной. Ресурс назывался… странно. Не по стандарту корпоративного нейминга.

WHSPR_DEV_ALPHA

Шепот. Анна почувствовала, как что-то едва слышно скребется под черепом. Не голос. Ожидание.

«Бред», – мысленно буркнула она, но пальцы уже летали по клавишам. Старый ноутбук, ее черный ход в сети (не основной, никогда основной), заурчал вентилятором, протестуя против нагрузки. Анна обошла два фаервола, нашла бэкдор, оставленный когда-то для… ну, для таких случаев. Серый доступ. Не полный. Но достаточно, чтобы подглядеть.