Глава 1
Яна
Стоял холодный октябрьский день. Я продрогла до костей, стоя в одном тонком пальто под воротами. Под верхней одеждой ничего, только кружевное, эротическое белье белого цвета. Белый очень выигрышно смотрится на загорелой коже. Такой план моей игры.
Уже не чувствую ног, перешагивая с одной на другую, а ответа все нет. Хозяин дома сам вызвал проститутку, и не решается дать положительный ответ на открывание замка охраннику? Меня уже одолевают сомнения, может мне сразу убежать и сказать отцу, что план провалился? Боюсь, что своим поступком я сделаю еще хуже. Поэтому я стою и упорно жду решения, оглядываясь по сторонам.
Наконец, я слышу характерный щелчок и затянув посильнее ворот пальто, юркаю внутрь. За спиной снова раздается щелчок, говоря о том, что иного пути нет. Калитка закрылась и теперь только вперед.
Захожу во внутрь особняка, стуча зубами. Не так я все себе представляла. Страх сковывает внутренности, но я стараюсь не паниковать, хватая ртом воздух. Знали бы вы, что творится внутри меня, там бешенное чувство неизвестности, испуга и ужаса. А еще паника, что я сама себя сдам и все испорчу.
На пороге меня встречает он. Темноволосый мужчина лет тридцати, спортивного телосложения, которое не скрывает даже рубашка, расстегнутая на три пуговицы вниз. Его темный взгляд, полный желания, осматривает мое дрожащее тело. Я боялась пошевелиться. А он все стоял и смотрел, попивая янтарную жидкость из стакана. Слегка затуманенные зрачки говорили не о трезвости мужчины. Боже, если он догадается, то раздавит меня, как мелкую букашку без особых усилий.
Я тяжело вздохнула и начала медленно расстегивать пуговицы верхней одежды.
Ну скажи хоть что-то, хватит молча стоять и испепелять меня своим тяжелым взглядом.
– Как тебя зовут? – будто прочитав мои мысли, спрашивает ОН.
– Яна, – черт, я произнесла настоящее имя. Кусаю губу, вспоминая, что же должна была сказать на самом деле. Весь образ рушится, как карточный домик, а я стараюсь дышать еще глубже, чтобы не покраснеть.
– Раздевайся, – кинув на меня очередной взгляд, мужчина уходит в зал, оставив меня на несколько минут. Сняв все-таки пальто, я прохожу следом и застаю его развалившимся в кресле. На столике меня ждет полный бокал шампанского, предназначенный скорее всего мне. «Я не пью», – хочется нарушить тишину, но вместо этого я на цыпочках пробираюсь вглубь комнаты и встаю перед ним.
