Читать Пока ты его ждешь, уходит твоя жизнь Неопределённые отношения, надежды, страх одиночества - Лилия Роуз

ВВЕДЕНИЕ

Ты сидишь в тишине. В комнате сумерки. В телефоне ни звука. Ты снова заглядываешь в мессенджеры, прокручиваешь ленту, проверяешь, когда он был в сети. Ждёшь. Хотя знаешь, что сегодня он не напишет. Как и вчера. Как и всю прошлую неделю. И ты всё равно ждёшь. Потому что каждый раз внутри тебя загорается крошечная искра – может быть, сейчас. Может, в этот вечер. Может, через минуту. Эта искра – не радость, а иллюзия, надежда, впитавшаяся под кожу, ставшая частью твоего ежедневного быта, привычкой, которая причиняет боль, но без неё страшнее. Это ожидание – не просто о нём. Это ожидание – об утраченной вере в себя. О страхе пустоты. О внутренней боли, которую легче задвинуть за экран телефона, чем признать честно: ты больше не живёшь своей жизнью.

Возможно, ты уже забыла, как смеялась от души, не задумываясь, читая сообщение – не его. Не для него ты выбираешь платье, не о нём ты мечтаешь ночью, но всё в тебе по-прежнему сосредоточено на нём. Он стал якорем, точкой притяжения, оправданием для бесконечной паузы в твоей жизни. И всё это – не любовь. Это зависимость, искажение, тоска, с которой ты уже сроднилась, и которая каждый день незаметно стирает твою суть, превращая её в отражение чьей-то холодности.

Ты можешь быть красивой, умной, яркой. У тебя может быть работа, подруги, интересы. И всё равно ты можешь быть внутри разрушена. Потому что ты ждёшь. Не событий, не чуда, не счастья. Ты ждёшь, что кто-то, кто не выбирал тебя раньше, вдруг передумает. Очнётся. Осознает, как ты нужна. Но он не осознаёт. А ты всё равно надеешься. Потому что если не надеяться, то что тогда? Тогда придётся признать: ты снова не выбрана. И это больнее, чем просто ждать. И ты продолжаешь. День за днём, год за годом. Внутри – тишина, тревога, вопросы, которые ты боишься задать себе вслух. Сколько ещё ты готова потерять? Сколько себя ты готова принести в жертву ожиданию?

Это не твоя вина. Ты не сломана. Ты не глупа. Ты просто человек. Ты научилась любить – так, как умела. Возможно, в тебе слишком много веры в людей, слишком много терпения. Возможно, в детстве тебя не выбирали, и теперь ты снова борешься за чью-то любовь, думая, что если достаточно долго держаться, то кто-то всё же останется. Но любовь не приходит к тем, кто ждёт. Она приходит к тем, кто живёт. Кто не предаёт себя ради другого. Кто выбирает себя, даже когда это кажется невозможным.