Читать Стаканчик кофе на счастье - Марина Дамич

Антипин, чтоб тебя! Стою уже полчаса у входа в парк, будто меня девушка продинамила, а не напарника жду. Как же мне он надоел со своими опозданиями. То собака у него рожает, то тетушка заболела, то горячую воду отключили. Сегодня что придумает? Наверное, в лифте застрял – это у него самое популярное.

Терпеть не могу непунктуальных личностей, и именно поэтому начальник прикрепил ко мне стажера из другого отделения. Нам нужно свидетелей недавнего грабежа искать, а я стою тут, напитываюсь осенней сыростью.

Даже замерз слегка. Поверил в себя, надев лишь джинсовку поверх футболки. Синоптики обещали солнце, но оно ни разу не выглянуло, только холодная изморось оседает на коже.

Давно смотрю на небольшую сувенирную лавку через дорогу от парка. За стеклянными панорамными стенами милая девушка развешивает какие-то побрякушки на выставочный стенд. Снова цепляюсь взглядом за вывеску:

«Сувениры и подарки. «На счастье…». Мы варим кофе!»

Хм. Кофе. То, что нужно в такую погоду.

Перехожу дорогу и двигаюсь в сторону магазинчика с кофейней. Слишком уж оптимистичное название у этого местечка.

Китайский колокольчик, или как там его, музыка ветра, бряцает у меня над головой, стоит мне открыть дверь.

– Добрый день! – приветствует меня девушка.

– Вы варите кофе? – спрашиваю я и смотрю на черную доску-меню, на которой белым мелом нарисованы виды кофе и стоимость.

– Добрый день! – повторяет девушка. И мне как-то неловко становится, что я не поздоровался. Обращаю внимание на нее. И забываю, зачем, собственно пришел.

– Здравствуйте, – киваю и еле слышно бормочу. Неприлично долго разглядываю красавицу, но и оторваться не могу. Улыбается, будто сияет и я… кажется, я нашел то самое солнце, которое обещали синоптики.

Светлые волосы собраны в небрежный хвостик, а лицо обрамляют густые прядки. Будто наспех убрала волосы, чтобы они ей не мешали.

Она кутается в кардиган – ей явно холодно, а потому фигуру разглядеть не могу. Но что-то мне подсказывает, что такая же шикарная, как и ее очаровательное личико.

– Какой кофе будете? – спрашивает меня и, кажется, не в первый раз.

Пытаюсь вычислить сколько ей лет. Не думаю, что она младше двадцати пяти, уж больно взгляд у нее уверенный. Двадцать шесть? Двадцать семь?

– Сразу скажу, что капучино у меня получается лучше латте, – выдает бариста этого заведения.