Читать Оазис - Эмиль Гильманов

Данное произведение является художественной литературой. Все персонажи, события, организации и диалоги созданы воображением автора или использованы в вымышленном контексте. Любые совпадения имён, внешности, профессий, биографических деталей с реальными людьми – как ныне живущими, так и ушедшими – являются непреднамеренными и случайными.

Географические названия, учреждения и исторические отсылки изменены либо стилизованы в целях повествования. Автор не претендует на документальную точность в описании мест, событий и личностей.

Выражение признательности отдельным лицам в тексте не подразумевает их связи с описанными сюжетными линиями или персонажами.

Авторская позиция и взгляды героев не обязательно отражают мнения упомянутых организаций или лиц.

Тебе, мама —

Той, чьи руки лечили ссадины и выращивали сады там, где я видел лишь пустыри.

Той, чьи сказки на ночь были чертежами моих первых миров,

а тихое «всё будет хорошо» – прочнее бетонных стен.

Ты учила меня читать между строк жизни:

«Смотри – трещина в чашке не ошибка. Это река, в которой утонула грусть.

А сломанный карандаш? Это мост к новой истории».

Ты – мой первый архитектор.

Не ты ли строила колыбель из своих рёбер,

когда мир казался слишком большим?

Не ты ли рисовала звёзды на потолке моих страхов,

превращая их в созвездия надежды?

Спасибо за то, что в день, когда я принёс тебе свой разбитый «Оазис»,

ты не сказала «я же предупреждала».

Ты протянула лейку: «Поливай. Прорастёт».

Тебе, чьи седины – не следы времени, а серебряные нити,

сплетающие мою жизнь в узор.

Тебе, кто носил в сумочке не помаду, а семена:

«На всякий случай. Мало ли где взойдёт красота».

Если в этой книге есть хоть одна строка,

от которой у читателя сожмётся сердце —

знай, это твои руки направляли моё перо.

А если кто-то найдёт в «Оазисе» надежду —

это твой смех пробился сквозь чернила.

Мама. Ты – мой вечный источник в мире,

где даже родники иногда забывают, что они вода.

Этот текст – не благодарность.

Это корни, которые ты в меня вложила.

Смотри – они проросли историями.

Эта книга родилась не из разрыва – она проросла сквозь щель в броне мира, где цифры застыли в вечном споре с красками. Её страницы – это не линии на бумаге, а шрамы на бетоне, под которыми пульсируют корни вопросов, упрямее асфальта: Можно ли вычислить любовь интегралами? Что тяжелее – килограмм мечты или тонна реальности? Куда деваются звёзды, когда гаснут экраны?