– Войдите, – доносится из-за дверей.
Мало того, что незнакомый голос, так ещё… Мужской!
Низкий, бархатный. Волнующий.
Застываю в нерешительности на пороге. Я ведь записывалась совсем к другому врачу.
К Елене Уткиной. К моему обычному гинекологу.
А это явно не она.
– Ну? – доносится недовольное из-за дверей, и я решительно делаю шаг внутрь.
Бросаю взгляд в сторону врача, но его лицо закрыто от меня монитором.
Ну хорошо.
Может быть, так даже лучше.
Никогда не ходила к мужчинам на приём.
А сейчас уже какая разница…
И я смело сразу же захожу за ширму.
Стягиваю с себя трусики, задираю повыше юбку и забираюсь на это кресло для пыток.
Всегда ненавидела их. Одна радость была, что мой врач – Лена Уткина.
Прекрасный понимающий специалист.
А как мужчине-то объяснить все наши проблемы? Особенно, если все они вызваны отсутствием секса.
Сколько времени-то прошло с тех пор, как я застукала Вадика с его секретуткой? Лет пять.
А я всё, тьфу-тьфу, ещё девочка. Как в анекдоте.
И смех, и грех.
Скоро и показывать-то гинекологу нечего будет на приёме. Зарастёт всё окончательно и бесповоротно за полной ненадобностью.
И я решительно развожу свои ноги в чёрных чулках в стороны.
Раскладываю их по хромированным подставкам.
Брр, противные. Холодные.
Чувствую, что от холода аж соски заострились.
Торчат теперь призывно через мою тонкую блузку.
Что ещё там гинеколог новенький подумает.
– Готовы? – прокашливаясь, спрашивает он, шурша бумажками на столе.
– Да, – неуверенно пищу я.
Как к такому быть вообще готовой? Даже и не знаю, когда там ко мне кто-то в последний раз заглядывал.
На огонёк, так сказать…
А чтобы живой мужчина…
– Когда у вас последний раз были месячные? – снова задаёт он вопрос.
И я судорожно стараюсь припомнить, когда же это было…
Это раньше я считала дни, следила, за этим, а сейчас зачем мне это? Когда пришли, тогда и пришли.
Нет секса, так и следить особо не нужно.
– Ммм, не помню, – неуверенно мнусь я. Надо проверить…
– Вы беременны? – задаёт следующий вопрос, и я едва сдерживаю хохот.
Я-то?! В свои почти сорок пять?!! Да столько не живут, не то что рожают!
– О нет, – смеюсь я. – Это вряд ли!
– Это же почему? – вдруг выходит он из-за ширмы, и я вдруг отчётливо понимаю, что знаю его.
Это же Илья. Илюша. Илюшенька.
Милый пухлый малыш, сын моей лучше подругой, с которой мы дружили в юности.
