Предисловие
Приветствую, Странник, в моих необъятных владениях!
Я – Роксана Фокс, где реальность ткет свои полотна из снов и теней. Здесь горы хранят древнее молчание, леса шепчутся с ветрами о временах, канувших в Лету, подземелья скрывают кости былых цивилизаций, а в старинных зеркалах может застыть вечность вампирского взгляда.
Страницы этой книги – врата. Роксана Фокс, мой проводник в сей раз, лишь передает эхом голоса моих духов, шорох моих листьев, звон моих подземных кристаллов, леденящий шепот моих ночных обитателей. Ее стихи – это карты к тайнам, спрятанным в туманных долинах, дремучих чащах, каменных утробах и темных залах.
Открой сердце, отбрось сомненья. Позволь моей магии, переданной через строки, окутать тебя. Пусть "Мистические Горы" Роксаны Фокс станут твоим путеводным светом (или отблеском лунного луча?) в бескрайних просторах моего волшебства.
Ступай же, и да пребудет с тобой чудо!
Твоя Роксана Фокс
Раздел I: Мистические Горы
1. Зов Вершин
Хрустальных вершин седина
Манит в поднебесную высь,
Где туч фиолетовых глыбы
Над пропастью дивно повис.
Зов этот – не просто звучанье,
А зов древней мощи Земли,
Когда раскрывались миры,
И чудо еще не ушло.
Тропинка, змеясь меж уступов,
Ведет сквозь туман и гранит,
Где эльфы когда-то слагали
Свои серебристые нити.
И кажется, вот-вот из трещины,
Где вечный приютился мороз,
Выходят гиганты-исполины,
Что время само принесло.
И слышится пенье стихии –
Ветров перекличка, громов.
Вершины, как строгие лики,
Хранят бесконечность веков.
Ступай же, ищи, не робея,
Хоть путь твой опасен и крут.
Душа, что на зов отозвалась,
Уже никогда не уснет.
2. Тропа Забвения
Она змеится меж скал,
Где мхи седые растут,
И каждый шаг здесь – начало
Пути, что назад не вернут.
Тропа Забвения – имя,
Что шепчет седой старичок,
Кто в хижине дымной и синей
Живет у подножья дорог.
Тот, кто ступил на дорожку,
Забыл свое имя, свой дом.
Лишь горы да небо высоко
Становятся новым путем.
Теряются мысли, как птицы,
Умчавшиеся в синеву.
Остались лишь камни да льдины,
Да вечная песня ветру.
И кажется, тень промелькнет ли,
Иль голос знакомый позовет –
Тропа накрепко стирает
Все то, что душа сберегла.
Но знают идущие следом:
Забывшее – обретет.
В конце, где туман рассекает
Луч солнца, как острый клинок,
Откроется дверь в иное,
Где время иное течет.
И память вернется, но чистой,
