Глава 1.
2025 год. Вот моя деревня – вот мой дом родной… С этих слов начинается каждый мой приезд в то место, где я родилась и прожила до семи лет. Сразу такая грусть и печаль на душе, что становится трудно дышать, а слезы наворачиваются сами собой. Каждая тропинка, каждый куст – словно живые воспоминания, хранящие детство и радость, смешанную с болью. Воздух здесь пахнет свежестью утра и ароматом полевых цветов, а ветры тихо шепчут старые народные песенки, которые пели бабушки по вечерам на лавочках. И хотя время изменило многое, сердце мое навсегда останется здесь, между этими домами и дорожками, где прошло моё детство и живут мои кошмары.
Моя тихая деревушка, спрятанная в объятиях дикой природы, раскинулась на небольшом участие земли, окружённом пятью зеркальными озёрами. Их воды отражают небо и ветви густых лесов, которые словно охраняют покой этого уголка. Утренний туман медленно поднимается над озёрами, обволакивая домики в мягкой дымке. В воздухе пахнет хвойной смолой и свежестью, а лесные тропинки приглашают отправиться навстречу приключениям. В деревне почему-то время течёт иначе – размеренно и спокойно, словно сама природа замедляет свой бег. Каждое озеро хранит свои тайны, а деревня – душу, которую можно почувствовать, просто остановившись и вдохнув полной грудью. Домики с покосившимися крышами, заросшие травой тропинки и редкие огни, мерцающие в окнах стариков. Молодёжь давно разъехалась в поисках лучшей жизни, оставив лишь эхо детских голосов и шорохи ветра среди пустых дворов. Работы в деревне нет, раньше были и магазины, и почта, и совхоз, и школа. Сейчас все разрушено. Все здания давно поросли сорняками.
Моя маленькая милая родина снова принимала меня в свои объятья.
Вот уже 23 года как я каждое лето приезжаю в деревню на кладбище. Каждый приезд становится тяжёлым испытанием. Дорога, петляя между полями и деревьями, кажется бесконечной. В голове крутятся воспоминания, которые я старалась забыть, но кремень, держусь изо всех сил. Кладбище, расположенное на окраине деревни, встречает меня холодной тишиной. Здесь, среди покосившихся крестов и желтых от времени табличек, покоится женщина, которая меня родила – женщина, которую мне так тяжело назвать мамой. Я иду по знакомой тропинке, ноги с трудом переступают через траву, словно сами пытаются удержать меня от этого визита. Перед могилой матери я всегда чувствую тяжесть, будто воздух становился густым, а сердце – каменным.
