Стекло. Повсюду было стекло. Панорамные окна офиса «Цербер Аналитика» в Арлингтоне открывали вид на суетливый, как муравейник, Вашингтон, но Сара Эйвери видела не город. Она видела ритм. На экране ее монитора, разбитом на десяток окон, пульсировали записи недавних уличных беспорядков в Брюсселе. Не крики толпы, не дым от коктейлей Молотова привлекали ее внимание – только люди. Точнее, их тела. Слова лгали. Мимика могла быть сыграна. Но микрожесты, неуловимое дрожание рук перед броском камня, специфический наклон головы при призыве к насилию, синхронное смещение группы людей перед атакой – вот где жила правда. И Сара читала ее, как открытую книгу.
Ее пальцы бесшумно скользили по клавишам, отмечая временные метки, сравнивая паттерны. Пространство вокруг нее было островком почти монастырской тишины в ультрасовременном офисе, где белый шум систем кондиционирования и едва слышное гудение серверов за стеной создавали фон для обычных слуховых впечатлений. Сара воспринимала этот фон иначе – через легкую вибрацию в полу, через матовую поверхность стола, через стекло, которое чуть заметно дрожало от басов далекой стройки. Ее мир был тактильным и визуальным. Слуховой аппарат, аккуратно спрятанный за ухом, давал лишь смутное представление о звуковом ландшафте – грубый набросок, а не картину. Она давно научилась полагаться на другие чувства.
И вдруг стол вибрировал.
Не так, как от басов. Не ритмично и не глухо. Это было тонкое, высокочастотное дрожание, почти зуд, прошедшее сквозь кость ее предплечий, лежащих на столешнице. Мимолетное. Необычное. Сара замерла, пальцы зависли над клавиатурой. Она медленно подняла взгляд от экрана, сканируя открытое пространство офиса. Никто не тряс столом. Никаких видимых источников вибрации – принтеры, холодильники, стояли в своих зонах. Сотрудники были погружены в свои мониторы, кто-то шептался по телефону, кто-то листал документы. Никаких признаков того, что кто-то почувствовал то же самое.
Артефакт? – подумала Сара. Перенапряжение? Или…
Ее взгляд машинально скользнул по губам ближайшего коллеги, Маркуса, который что-то оживленно говорил в гарнитуру. «…обновление прошивки… сбой в синхронизации…». Обычные рабочие темы. Никакой тревоги в его лице, в осанке. Она перевела взгляд на его руки. Он нервно постукивал карандашом по столу. Но ритм был хаотичным, не совпадал с той странной вибрацией.
