Что?! Какая наркота?! Какой арест? Что за?..
Я уходил из своего кабинета в оглушенном состоянии. Как во сне прошел по коридорам “Зевса”, спустился на первый этаж и даже сел в машину, завел и выехал за ворота, снова и снова прокручивая в голове разговор с ФСБшником.
Не верю… Что за?!
Как могли связать меня и подлоги, наркоту, неуплату налогов? Что-что, а в этом я был кристально чист! Только вот до своего главбуха дозвониться не смог, да и юрист почему-то тупил… Ничего! Наверняка оттягиваются где-то в честь недавно полученной премии…
Следующие два часа я напряженно обзванивал всех, до кого мог дотянуться. Обзванивал и четко понимал, как верна истина о том, что друг познается в беде, особенно если ты недавно был на коне. Вскрылось столько гнойников и нарывов, что я буквально задыхался от осознания подлости людей, которые меня окружали…
А еще кристально ясным стало, почему меня бросила невестушка. Ее дорогой папа быстрее меня почуял, что дело пахнет керосином, и скинул свои грязные дела на меня. И дочке намекнул, что бизнес-партнер совсем скоро из завидного жениха станет нищим. Все это понял из тонких намеков бывших друзей.
Итог? У меня ничего не осталось, кроме машины и налички в кошельке.
И никого.
Не к кому даже поехать. Некого попросить о помощи. Переночевать и то негде.
Последним контактом, которому я не звонил, оказался Изодский. Мы с ним не далее как позавчера весело пили в “Зевсе”.
Длинные гудки в трубке.
– Да-а-а? – судя по голосу, Изодский опять где-то тусил, прожигая деньги и жизнь.
– Здравствуй, – несколько суховато поздоровался я.
– Привет, Ворошилов, – хмыкнул в ответ он. – Да, я уже знаю, что тебя взяли за жабры, но прости, ничем помочь не могу. Ты доигрался настолько основательно, что стал практически прокаженным. Вредно с тобой теперь дружить, Данила. Так что не обессудь, но номер мой удали. Сам понимаешь, своя рубашка ближе к телу.
Я дернул уголком рта. Вчерашние “друзья” поделились на три категории. Одни просто не брали трубку, вторые придумывали сотни причин для отказа, а третьи напрямую говорили, что все… “прошла любовь, завяли помидоры”. То есть потонул ты, Ворошилов, и никто теперь с придонным жителем связываться не хочет.
Парадоксально, но третья категория вызывала у меня подобие уважения хотя бы своей честностью.