В фотостудии творится полный хаос. Трое человек носятся из угла в угол, то и дело добавляя или убирая что-то к разложенной в середине комнаты горе сумочек и туфель.
— Что происходит? — спрашиваю я у стоящего с самого края юноши.
— Предметная съемка! — отвечает он так, будто я спросила у него что-то вроде «круглая ли наша планета или квадратная». Парень резко продолжает: — Что вам нужно?
— Я на собеседование… — тихо бубню в ответ.
Он оглядывает меня, поджав губы.
— Вы опоздали, так что можете быть свободны! Краснов вас всё равно уже не примет!
— Как это не примет? Совсем? — зачем задаю вопрос, сама не знаю.
Грудь заполняет радость от того, что мне все-таки не придется проходить собеседование и обида за то, что так безапелляционно выставляют. Ну да, опоздала, но у меня была серьезная причина! Я стояла под дверью и набиралась храбрости! Жаль, что эту причину нельзя озвучить.
— Чего пугаешь девушку! — пихает парня под локоть высокая блондинка с огромным фотоаппаратом наперевес. — Поорет и примет!
— Вот ты иди и слушай, как он орет! — огрызается парень и отходит, с самым серьезным видом хватается за реквизит.
— Не робей! — подмигивает мне девушка. — Вон его кабинет.
Она указывает наманикюренным пальцем на дверь с многообещающей надписью: «Злой начальник».
Тут-то мои поджилки снова начинают трястись, да так, что едва могу устоять на ногах.
«Твоя работа — быть моей женой!» — вдруг всплывает в голове строгий голос мужа. Он сказал мне эту фразу давным-давно, а обидно до сих пор. Я ведь способна на гораздо большее, точнее хочу в это верить.
Мысленно послав Потапова на три буквы, я делаю первый шаг к двери, второй шаг получается легче, третий уже почти уверенный.
Тут дверь злого начальника открывается, и на пороге появляется Краснов собственной персоной. Он раза в полтора меньше моего мужа и поэтому уже мне нравится. Однако взгляд такой же холодный, колкий.
Начальник едва меня замечает, обращается к блондинке:
— На собеседование так никого и нет?
— Как же? — восклицает она и сдает меня с потрохами: — Вот!
Он хмурит свои черные брови, шевелюра у мужчины тоже угольно-черная. Седых волос нет совсем, хотя на вид ему лет тридцать пять.
— Ну проходите… — тянет он зловеще и указывает на дверь своего кабинета.
Я заставляю себя пойти в указанном направлении.