Я сбегаю от Бакинского. Это жалкое подобие решения, потому
что умом понимаю всё, а телом готова отступиться. Поддаться. Желаю
этого. Единственный выход – сбежать. Потому что до безумия хочется остаться.
В глубине души я надеюсь, что он остановит. Догонит.
Развернёт. Поцелует. Продолжит начатое. Потому что я готова взорваться от
одного намёка на его прикосновение к моей изнывающей плоти. Но он не
останавливает. Это к лучшему. Меня разрывает от противоречивых мыслей и эмоций.
Я точно сошла с ума. Ненормальная!
Я дохожу до ресторана и залпом осушаю бокал вина. Чувствуя
усталость, решаю забрать сына и вернуться в номер. Возле дверей на террасе стоит
кучка женщин, которых я не знаю. Они судачат в курилке о сегодняшнем вечере, но
замолкают, глядя на дорогу. Мимо на скорости проносится чёрный Порше.
– Куда это Бакинский полетел? – слышу за спиной.
– Конечно, к любовнице, – смеётся другая. – Куда ещё такой шикарный мужик
может сорваться на ночь глядя?
Резко оборачиваюсь и безошибочно нахожу ту, что
произнесла эту фразу. Сложно не найти. Ведь она смотрит прямо на меня и
усмехается. И поделом мне.
Всё верно. Кто я, а кто он? Классика жанра. Начальник и
подчинённая. Босс и секретарь. Видный мужчина за сорок и молодая девица до
тридцати.
И никому, ни одной душе невдомёк, что нас связывает одна
общая тайна, о которой помню только я. Чем бы он не руководствовался, какими бы
мотивами не наделял своё решение, оно не становится от этого краше.
Насильник и его жертва. Наивная дура и искушающий
любовник. Несложившаяся невеста и отец жениха. Мать и вероятный отец самого
потрясающего ребёнка. Моего.
И мне всё равно, куда поехал этот мужчина. К кому.
Это абсолютно меня не касается. И никоим образом не задевает. Поэтому я
улыбаюсь женщине напротив и ухожу. Я не собираюсь поддаваться на глупые
инсинуации, доказывать что-либо этим дамам. Зачем? Если меня уже определили в
его любовницы с лёгкой подачи самого Бакинского, мне остаётся только усиленно
делать вид, что я не понимаю, о чём шушукаются люди вокруг.
Но ночью, лёжа в кровати рядом с сыном, я сгоняю
набежавшие слёзы, раздосадованная от собственной глупости и наивности. Чего же
я ещё ожидала от видного обеспеченного мужчины, который большую часть жизни
провёл одиноким? Это его образ жизни: обольщение, флирт, секс. И я должна
держать ушки на макушке, чтобы защитить себя. Много ли нужно одинокой и
разбитой девушке? Ничтожно мало. А я так устала от своего одиночества, что
совершенно не ведаю, что творю.