"Да какого..."
– О, ещё один. - невзначай отмечает находящийся рядом бородатый
мужик в кирасе, сосредоточенно вращающий рапирой и взвешивающий ее
на ладони. – Ваши там, у холмика вроде.
– Какие ещё наши!? – выпалил Илья, чувствуя, как его трясет. –
Какие блядь наши?!
– Ну, ранятники. - от неожиданного напора Ильи мужик и его сосед
аж перестали играться с железками.
– Что тут вообще блядь происходит?
– Происходит тут какая-то сверхъестественная байда. – ответил
другой мужик лет пятидесяти, который прикидывал в руках странное
оружие метра на полтора. Вроде бы меч, а вроде бы нет. Слова
«ромфея» Илья тогда не знал. – Я бы даже сказал
противоестественная.
– С вами голос разговаривал? – перешёл на конкретику
Герасимов.
– Ага. Про переход и что надо судьбу принять. – мрачно ответил
носитель странного клинка. – И мне очень любопытно, какая скотина
это придумала. Попаданцем быть хорошо, когда ты старый одинокий
ветеран спецназа и тебя сбивает автобус. А у меня семья осталась в
Москве. И меня забыли. Две дочери. Забыли. Как это?! – голос его
сорвался. – Как это... Представить такое...
Было видно, что в нем закипает. Илья решил дать мужику остыть,
под руку не лезть и поискать знакомые лица.
"Андрей, где же ты, где?".
Люди все ещё прибывали. В метрах трёх от Герасимова появился
рекон лет сорока, с пикой под метра четыре и в полной выкладке.
Современный рюкзак дивным образом сочетался с навешенными на пояс
двумя клинками. Чужое солнце иного мира пускало зайчиков от
полированный кирасы.
– Эй, парень! Какого х...
– Не больше твоего знаю! – отмахнулся Илья, продолжая поиски и
чувствуя, как обливается потом. Здесь было довольно жарко, а вся
снаряга и оружие весили дай боже.
Однако толпа постепенно организовывалась. Народ расходился по
клубам или принципу знакомства. У небольшого холма действительно
собирались викингосы какие-то. Один из них даже махнул Илье, видимо
за своего принял, но Герасимов продолжал поиск.
– Сюда. – наконец знакомый голос.
Не Андрей, но один из их несостоявшегося игрового форпоста. Как
его там? Ньяль. Высокий, бородатый, лет тридцати, а с ним рядом тот
самый эльф-главмастер. Компания там стояла разношёрстная. Видимо
те, кто не приткнулся в клуб. Человек этак десять собралось
вместе.
– Поставь рюкзак. С-сдохнешь же. – посоветовал эльф. – И щит
положи.