–
Подчиненная, – скривилась. Веселость вмиг испарилась. Почему он не может
сказать правду. – Называй вещи своими именами, Потемкин, – ладонями уперлась в
крепкую грудь, оттолкнула его от себя. – Она твоя любовница, – подозрением
скользила по его чертам. Искала ошибку своим же словам. – И не смей мне врать.
Я видела, как ты на неё смотрел. А она была готова раздвинуть ноги прямо там, в
кабинете, если бы не ультрамодные стеклянные стены, – голос сорвался на крик.
Потеряла контроль. Ну и пусть. Выскажет ему все. Все. В эти чертовы ледяные
радужки. – Хочешь казаться высокоморальным, а сам… – взметнула в сторону руку,
тыкала пальцем куда-то в пространство. – Вчера спал с той, что на фотографии в твоем кабинете, –
свирепо объясняла удивленному взгляду Александра Юрьевича, – пришел взлохмаченный,
провонявший другой. Фу, – словно ощущая вчерашний запах, сморщила носик.
Выглядело забавно. Потемкин улыбнулся, теряя
все желание защищаться. Твою маковку. Несся домой наказать чертовку, поставить
на место, напомнить правила, если понадобиться отшлепать. А она…
– Не
смешно, – одернула ни с того ни с сего повеселевшего мужчину.
– А мне,
кажется, ты отлично развлеклась, – строгость в вертикальной морщинке между
бровей. – На этом ты прекратишь влезать в мою личную жизнь, – отмел желание
выяснить, о какой фотографии говорила Даша.
– Да и
пожалуйста, – снисходительно. Спрятала за ним разочарование. Он не опровергал
её подозрения. К черту. У неё впереди "без него". – Счастливо
оставаться, – гордо прошествовала мимо.
Аромат свежести, юности и невинности мазнул
по обонянию. Он вынырнул на поверхность
злости и раздражения. Вернулся в реальность.
– А куда
это ты собралась? – взгляд вцепился в изящные линии спины, ткань платья ласкала
округлую попку. Длина не скрывала стройные ножки с тонкими щиколотками. Лодочки
на высокой шпильке сбивали сердце с привычного ритма. Потемкин последовал за
ней, как за магнитом.
– Не твое
дело, – не поворачивая головы, буркнула Даша. Подняла с пола сумку, упала,
когда они столкнулись. У входной двери.
– Не
дерзи, – пленил тонкое запястье. – Так куда ты собралась? – рывком развернул к
себе.
– Моя
личная жизнь не твое дело, – вырывала руку. Какого черта ему надо. Зачем он
касался её. Хотелось больше прикосновений. Больше его рук на себе.