- Мне тоже Гюстав очень нравится, папа, - призналась Аделаида,
хитро поблескивая глазами.
- Ох уж мне эти молодежные увлечения, - вздохнул я. – В моей
молодости все было иначе. Мы занимались спортом, играли в крокет, а
вы только и делаете, что сидите с книжками декадентов на
диванах…
- Кстати, о спорте! – воскликнула Аделаида. – Ты ведь знаешь,
папочка, что пройдет завтра в Хаммерсмите?
- Полагаю, что, да, знаю, - отозвался я, отпивая кофе. –
Тренировочный старт королевской регаты «Оксфорд-Кембридж», не так
ли?
- Так, папочка. И ты ведь не откажешься сопроводить нас с мисс
Остин?
Я ненадолго задумался.
- Не откажусь, если не будет срочных новостей.
Пожелав дамам доброй ночи, я отправился к себе. Скандал между
Лестрейдом и Барбарой, хотя я и не показал вида, подействовал на
меня угнетающе. Я чувствовал, что, подобно инспектору, я не нахожу
достаточно точек соприкосновения с Аделаидой и допускаю пробелы в
отношениях с дочерью, которые немедленно заполняются пустотой.
Протянув руку к ночному столику, я взял сборник Гюстава Моро.
Подарок томящегося в кутузке Леруа юной проститутке Эмбер
Уоллис.
«Скоро у меня будет собрание сочинений этого бездаря, а сам я
стану специалистом по его творчеству», - пробормотал я, открывая
книжку на середине.
Стихи в этом сборнике были несколько лучше, чем в том, что мне
доставили из библиотеки. Видимо, автор сочинял их позднее и
несколько вырос в творческом отношении. Однако, темы были все те
же: бессмысленность бытия, прелесть «холода могильного камня»,
желание как можно скорее сойти в Сад Смерти.
Удивительно, но, понимая всю незначительность таланта месье
Моро, я вдруг обнаружил, что его вирши находят некоторый отклик в
моей душе. Я вспомнил, как холодный ствол револьвера коснулся моего
лба. В тот момент я не думал о своей маленькой дочери, которая
осталась бы одна-одинешенька, я думал о пуле, о маленьком кусочке
свинца, который войдет в мою голову, разорвав ткань мозга, введя
меня в прекрасный Сад Смерти.
Вздрогнув, я прервал чтение. Черт возьми! Оказывается, Моро не
так прост. Если его строки смогли загипнотизировать меня, смею
надеяться, достаточно опытного и искушенного читателя, то что они
творят с душами и телами молодежи?
Я пролистал книгу и обнаружил на фронтисписе портрет автора. Это
был надменного вида молодой человек с бородой и аккуратными,
напомаженными усиками. Глаза его закрывали круглые черные очки, на
голове – цилиндр. Что-то в облике этого юноши показалось мне
странным и даже смутно знакомым.