Но уже дома, развалившись в ванне со стаканчиком хорошего виски, подумал о том, что из этих пустых отношений и рождаются такие же пустые книги. Ни силы, ни глубины, ни страсти, одно рукоблудие да чёртово мастерство.
И так безумно захотелось любви. Настоящей, очищающей, животворящей. Любви самозабвенной. Любви до боли, до дрожи, до истощения. Обжигающе острой. До изнеможения томящей. Чтобы по уши, по гланды, глубоко, плотно, намертво.
Сходить с ума. Писать стихи бессонными ночами. Терять аппетит. Метаться в муках и терзаниях на влажных простынях. Бредить, агонизировать, идеализировать.
И что-то едва заметное, как искра огнива, сегодня ведь блеснуло. Что-то колыхнуло стоячую воду души. Промелькнуло. Неосознанным, лёгким, свежим, едва ощутимым дуновением коснулось. Окропило живой водой. Когда? Где? Кто она?
Всего одно короткое, как дыхание, мгновенье: тёмная чёлка, блеснувший взгляд.
Полыхнуло... Обожгло...
- И осыпалось пеплом, - выдохнул я, одним глотком допив виски.
А потом открыл ноутбук, стоящий на краю ванной и прямо мокрыми пальцами записал:
«Сотканная из паутинок его сновидений. Невесомая как лунный свет. Прозрачная как крылья бабочек. Пугливая как сигаретный дым. Она была всем и ничем. Мечтой. Миражом. Видением. Ажурной тенью его бессонниц. Дрожанием листвы. Бесплотной. Бесшумной. Зыбкой. Но в своей мятущейся душе он уже создал для неё алтарь. Даже ещё не алтарь, а просто огородил, освятил, отвёл место. Место, куда нельзя немытыми ногами. Несвежими помыслами. Грязными пальцами. Это для чувств. Для истинного. Для Неё».
Всю ночь по карнизам колотил дождь.
Но не спалось не из-за этого. И даже не из-за того, что в час ночи меня до дома на своем урчащем как довольных кот мотоцикле неожиданно подвёз Дрим. А потому, что уже лёжа в постели я имела неосторожность открыть одну из книг Данилова. И теперь судорожно переворачивала страницы и не могла оторваться.
Хотя нет. Книгу я открыла именно для того, чтобы быстрее уснуть. Но не спала потому, что Дрим обещал ещё подбросить меня до работы утром. И оно одновременно будоражило и от воспоминаний ночной поездки, запаха кожи, скрипа сиденья, ветра в лицо и от предвкушения, как я снова обхвачу Дрима за талию, прижмусь покрепче к широкой спине и испытаю нечто, что бывает только в детстве на качелях и в юности, когда пробуешь первый раз алкоголь - восторг. Ошеломляющее чувство полёта и опьянения одновременно.