– Спасибо, – одними губами шевелю я, ощущая неимоверную усталость.
Время уже близится к обеду, и у меня, наконец, появляется возможность поспать с сыном, уложив его на дневной сон. К счастью, всё складывается наилучшим образом, и Марк засыпает моментально. В отличие от меня. Я гоняю туда-сюда мысли об отце своего сына, четко осознавая, что готова обо всем рассказать.
Предварительно созвонившись и договорившись со Светкой насчёт Марка, я дрожащими пальцами пролистываю телефонную книгу в мобильном. Останавливаюсь на нужном человеке и смахиваю вправо.
– Кирилл, мы можем встретиться? Есть важный разговор? – тараторю я, с головой выдавая внутреннее волнение. Сердце бьется, кажется, в три раза быстрее своего привычного ритма, но отступать уже поздно. Да и незачем.
– Можем, – без лишних эмоций отвечает мужчина. – Ко скольки заехать? Часиков в восемь удобно будет? – покашливает он.
– Да, буду ждать, – нервно перебираю пальцы свободной руки.
Ровно в восемь вечера внедорожник Кирилла останавливается около моего подъезда. Я нервно задергиваю занавеску и, споткнувшись на ровном месте, добираюсь до прихожей. Нужно собраться. Разговор и без того предстоит серьезный. И он изменит очень и очень многое.
– Успел отдохнуть? – сыплю первым вопросом, сто́ит только моей ноге показаться в автомобиле.
– Нет, поехал прямиком на работу, – отвечает Кир, срываясь с местами. – Ты не против, прокатимся? Мне нужно ещё в одно место заехать.
– Да, без проблем, – отвечаю я, пристегиваясь ремнём безопасности.
Несколько минут мы находимся в дороге, но я не решаюсь начать разговор. А слова и вовсе застревают поперек города
– Арина, не ходи вокруг да около, – первым не выдерживает довольно сдержанный Кирилл. – Говори, что стряслось.
– Хорошо. Ты прав. Помнишь, Марка, моего…
– Сына, – заканчивает за меня Воскресенский. Я медлю, а в это время неожиданно прилетает вопрос. – Марк мой сын?
Секундное молчание Кирилл воспринимает как утвердительный ответ. Я открываю рот, чтобы ответить, но взгляд цепляется за его пальцы, которые крепко сжимают кожаную обивку руля. Не решаюсь сказать простое “да”. Жду, когда пройдет первая волна непонимания и злости, и он заговорит первым.
– Какого черта, Арина? – ревет он, и я непроизвольно вжимаюсь в дорогое сиденье автомобиля. – Я думал, мне показалось. Все же много лет прошло. Ты ведь пила таблетки… – голос срывается.