Суточная сводка МВД не радовала: изнасилований – семь; пожары – три; грабеж – пятнадцать; вооруженный разбой – шесть; и так, по мелочи…
Зазвонил телефон, я снял трубку:
– Внемлю.
– Внемлишь?!.. – родной до боли голос. Шеф, похоже, очень раздражен с утра, – Фролов, зайди, удовлетворю!..
Я отбросил сводку в сторону, матюкнулся. Обычно боссу я никогда с утра не нужен, и был уверен – звонит кто-то из друзей.
– Как же я тебя… уважаю!
С утра опять разбухли стопы ног, что за хрень? Уже второй случай в этом месяце. Надо бы в санчасть, к врачу, ходить трудно… Ладно, завтра пройдет, не впервой…
Кабинет начальника криминальной милиции МВД Якутии был забит высокими чинами, за длинным представительским столом уместились не все, сидели и вдоль стен на стульях.
– Здравия желаю, Анатолий Матвеевич! Разрешите?
– Заходи, Фролов.
Плешь шефа лоснилась, из расстегнутого пиджака вывалился живот. Это не предвещало ничего хорошего: в добром расположении духа пиджак у старика, как правило, застегнут, и плешь так вызывающе не блестит. Кстати, в министерстве у него подпольная кличка – «Плешнер».
Начальник не стал выяснять – почему я «внемлю», почему не представился как положено, и какое у меня звание – старик был явно не в настроении.
– Садись, Фролов. Что с ногами?
Анатолий Матвеевич неопределенно махнул рукой, я проковылял к свободному месту. Мой ответ он опередил следующим вопросом:
– Ты сводку читал?
– Так точно, Анатолий Матвеевич, читал.
– И что скажешь?
– Печально все это…
А что еще я должен сказать?
– Хохмишь?
Я вскочил:
– Никак нет, товарищ полковник!
– Ладно, у нас двойное убийство, и один пропал без вести, что думаешь по этому поводу?