- Умные люди всегда сумеют
договориться…
- Конечно, - щурится «чёрный».
Улыбка озаряет щетинистую физиономию
Петровича. А палец едва заметно подрагивает на спусковом крючке. И
я вдруг понимаю.
Он пытается выиграть время.
Дымка понемногу уходит. Резче
проступают очертания домов. Шире открывается обзор. Тем, кто нас
караулит, сложнее прятаться в мутной пелене. А Тропа скоро опять
будет, как на ладони… И тогда никто нас не остановит!
Я нервно озираюсь.
Точно. Вот уже видать ещё одного из
этой банды – того, что зашёл с тыла. Стоит в полный рост. Автомат
болтается на плече, руки скрещены на груди…
Третий «черный» невозмутимо достал
сигаретку, прикуривает…
Они что все обколотые?!
Или не считают трикстеров за
людей?!
- Их… только трое? – ошеломленно
бормочет Фома.
Туман уже отступил, обнажая голый,
перекопанный червями пустырь. Куски асфальта, почерневшие,
высохшие стволы деревьев… Здесь просто негде спрятаться!
Я растерянно моргаю.
Трое против одиннадцати. Не считая меня…
Это же смешно.
Почему хмурится отец? Отчего такие напряженные лица у остальных
ловкачей?
Тишина повисает в воздухе. Звенящая, долгая – целых две
секунды…
Улыбка Петровича становится ослепительной:
- А если мы не сможем принять ваши условия?
- Тогда, зачем вы нам нужны? –
подмигивает бритоголовый. И делает шаг вперёд.
Вроде, ничего опасного - словно хочет
ближе посмотреть в глаза Петровичу.
Но автоматы и обрезы
трикстеров вздрагивают, раскалывая воздух. Вразнобой
грохочут выстрелы. И пули пронзают пустоту, вышибая фонтанчики
земли…
Ведь «черного» уже нет - там, где он был мгновенье назад!
Да и остальные – исчезли!
Ловкачи поднимают головы, ошалело оглядываясь по
сторонам.
- Что за…? – выдавливает Фома.
И падает с перерезанной глоткой.
Смутные тени мелькают над нами и
окровавленные люди, один за другим, валятся на землю.
Всё нереально, будто в кошмаре.
Выстрелы, крики, хрип умирающих…
Я цепенею.
Кто-то из трикстеров жмёт
спуск, посылая длинную очередь. И наповал бьёт двоих наших. А
призрачных, будто размазанных по воздуху убийц, ничто не может
остановить!
Неясный силуэт – надо мной! Я успеваю
его даже не заметить – ощутить.
В этом миг, где-то у самого уха
оглушительно хлопает «грач». Раз, другой…
И смазанная тень вдруг обретает
плоть. Бритоголовый вчерной форме кренится, едва меня не
придавливая. Перед моими глазами - его искаженное безмерным
удивлением лицо.