Отец отпихивает тело. Хватает меня за
руку и бросается к темнеющему в дымке силуэту дома. Мы мчимся без
оглядки - пусть в сторону от Тропы, но мы вырвались!
Спасительная пелена…
Кто-то ещё бежит рядом… Петрович! И
вместе с нами - трое уцелевших.
Развалины хмуро глядят выбитыми
окнами…
Почему никто не стреляет нам вслед?
Или знают, что теперь нам не выбраться?
Марево дробилок…
Мы огибаем его, вжимаясь в глухую
стену супермаркета…
Двор, заросший чёртовой
травой. Почти чувствуем её смертельно ласковые касания –
справа и слева. А впереди – нет просвета! Кажется, идём навстречу
гибели…
Но трава остаётся за
спиной.
Петрович безошибочно находит путь.
Угадывает по едва уловимым приметам. Или может, ощущает каким-то
неведомым мне способом?
Я вообще мало что понимаю. Мы
свернули с Тропы. Сделали то, чего нельзя ни за что на свете – так
меня учили.
И пока что мы живы.
А если б не свернули – остались там,
на пустыре. И корчились с перерезанным горлом…
От одного воспоминания меня начинает
мутить. Будто острый запах крови до сих пор шибает в ноздри…
К чёрту!
Никто не увидит моей слабости!
Распереживался, дурак, лучше б
прихватил оттуда автомат – всё-таки полезная вещь…
Осторожно трогаю отца за рукав,
шепчу:
- Кто они такие?
Ведь не могут заурядные бандиты
двигаться с такой скоростью! И даже мутанты, псевдоволки – на такое
не способны!
- Папа…
Отец будто не слышит - хмуро
всматривается в туман, судорожно сжимает «грач». И вместо него
отвечает Йог, бородатый заслуженный трикстер:
- В Москве их зовут
высшими…
«Высшие»? Я читал об этом в сети.
Но ведь это - просто невосприимчивые
к синдрому. Говорят, они чувствуют себя даже лучше, чем до
Сумерек. А ещё у них физические показатели выше нормы
-отсюда и название…
- Высшие… - кривится
Петрович, - А по мне – обыкновенная нелюдь!
- Я б не сказал, что обыкновенная, -
вздыхает Йог, - Раньше о них слыхал. Но не очень верил…
- В такое трудно верить. Пока сам не
увидишь.
- Антон – молодец. Если б не он…
- То есть, можно их бить, можно! Не
такие уж они - крутые. Правда, Антон?
- Не знаю, - шепчет отец, - Сам не
знаю, как получилось…
А Йог вдруг оглядывается и тревожно
бормочет:
- Что ж… Ещё будет возможность
потренироваться.
Я холодею, затаив дыхание.
Звуки – там, за спиной!
Значит, они тоже сошли с Тропы… Эти
твари идут по нашему следу!