А еще мне показалось, что тротуары с
пешеходами катятся вдоль оживленных трасс. Эдакие
горизонтальные эскалаторы. Накатило ощущение горячечного бреда —
вряд ли нищая Беларусь способна разбрасываться энергией столь
безрассудно.
Не Беларусь, поправил я себя.
БССР.
Водитель провел машину на бреющем
полете — он словно демонстрировал мне город, наслаждаясь
произведенным эффектом. Мы промчались над деревянной пятиэтажкой и
благоустроенным двориком, в котором играли дети. На скамейках у
парадных сидели всезнающие бабули. В беседке почтенного возраста
мужчина и подросток лет четырнадцати задумались над шахматной
доской.
Обогнув по широкой дуге
тридцатиэтажную экобашню, мы стали набирать высоту. Теперь я видел,
что городской агломерат простирается до самого горизонта, левым
боком прижимаясь к голубеющей ленте реки. По ту сторону речного
русла раскинулись аккуратные квадратики колхозных полей, дачные
поселки и непонятные сооружения, напоминающие шары для гольфа.
— Это Заславль, — сообщил агент,
сидевший справа от водителя. — Часть Минского Агломерата.
В моем мире до Заславля пилить
двадцать семь километров. Это компактный и довольно уютный райцентр
с претензиями на элитарность. Вроде бы и до столицы рукой подать,
но экология лучше, машин меньше, жизнь протекает более
размеренно.
— Куда вы меня везете?
Ответа не последовало.
— Мы знаем, кто вы, — сообщил
водитель. — И готовы помочь.
— С чем помочь? — осторожно
поинтересовался я.
— Адаптация, — пояснил агент,
сидевший слева от меня. — Чужое тело, чужой мир. Куча вопросов.
— Вы не из КГБ, — уверенно заявил
я.
— Нет, — в зеркальном секторе
лобового стекла отразилась усмешка водителя. — Наша организация
зовется иначе.
— Что за организация?
— Поток, — присоединился к диалогу
третий попутчик. — Так мы себя называем.
— Что вам нужно от меня?
— Сотрудничество.
Последняя реплика принадлежала мужику
слева. Привычка этих парней говорить по очереди раздражала. Не
люди, а роли в дурацком спектакле.
— Ладно, — я двинулся окольным путем.
— И за кого вы меня принимаете?
— Кирилл Бурдасов, — устало произнес
водитель. — Фрилансер из Минска, Республика Беларусь. Сорок лет,
разведен, дочь в Израиле. Уклоняетесь от налогов. Не любите власть,
но в оппозиционной деятельности не замечены. Смерть наступила в
результате аварии в районе улицы Маяковского. Тело доставлено в
морг, проводится вскрытие.