Импровизированная темница позади. Итак, где я?
Магическому зрению плевать, темно вокруг или светло. Всё верно,
это склеп. Могильные плиты. Одна из только что была мною сломана и
теперь лежит под ногами скелета.
«Артур Готфрид. 2000 – 2020».
Видеть своё собственное имя на могильной плите… непередаваемые
ощущения. Я провёл рукой по пыльной плите, снимая паутину.
Старый, добрый герб семьи Готфрид, который я не видел уже очень
давно. Никогда не был “аристократом до мозга костей”… но герб всё
равно вызывал у меня что-то вроде гордости. Три падающие звезды на
фоне синего неба, а снизу – спящий дракон. Что он там означал – уже
мало кто помнил, но выглядело красиво.
Имена, имена. Одни я заучил с детства, другие ни о чём мне не
говорили – кроме того, что и они тоже когда-то принадлежали к роду
Готфрид. Но меня интересовали более свежие могилы.
Я пробыл в ином мире слишком долго, и кто знает, насколько
быстрее или медленнее там текло время, чем здесь. Нужно убедиться в
том, что дома всё-таки прошло не больше двадцати лет.
Чтобы вычеркнуть эту проблему, хватило пары секунд. Вот только
радости мне это совсем не принесло.
Первой я увидел могилу с надписью «Елена Готфрид. 1977 –
2022».
Мать пережила моё исчезновение – смерть – на два года. Там, в
ином мире, я почти смирился с мыслью, что больше никогда её не
увижу, но весть о её смерти всё равно заставила меня застыть.
А вот и надпись на следующей могиле. «Сергей Готфрид. 1963 –
2031». Отец. Шестьдесят восемь лет. Солидный возраст, но не
настолько, чтобы умирать.
Следующие несколько могил принадлежали более дальним
родственникам, смерть которых не вызывала во мне таких чувств;
быстро касаясь взглядом имён, я останавливался на дате. Что ж,
похоже, время в том мире шло так же, как и в этом. Вот целая
цепочка имён тех, кто умер в 2020 году - видимо, полегли там же,
где и я, на той роковой свадьбе. А затем...
«Илана Готфрид. 2004 – 2039».
Мне захотелось сесть.
Чёрт. Сестрёнка. Как же так.
Если время и правда шло там и здесь в одном ритме, то ты не
дождалась меня всего год.
Пару минут я стоял, оперевшись рукой о могильную плиту с именем
сестры и просто думая о своём. Идти куда-то, делать что-то – не
хотелось.
Вот и вернулся к семье.
Чёрт. Это больно. Это действительно больно.
Вся семья... мертва.
Я… последний из Готфридов? Стою здесь, управляя своим скелетом,
как какой-то жуткий кукловод, и не могу даже закричать. И сейчас,
вместе с моим духом, вытекающим, словно песок сквозь пальцы,
растворится и всё наследие нашей семьи? Пока мои родные умирали, я
бегал в другом мире и выполнял идиотское задание Виссариона… чтобы
просто раствориться без следа?!