— У нас есть к вам дело, господин маг, — как-то сладковато начал
разговор примостившийся рядом серый господин.
Сука! Кто? Где? КАК? Откуда этот «мышь» знает? Слежка? От
магистрат... Ах ты ж, жеваный ты ёжик! Так вот в чём дело?
Как ты там, Костя, говорил? Мастер бесконфликтного исхода?
Лучшая война та, которая не случилась? Вижу-вижу.
Мочить! Мочить этого ушлёпка следовало. Вон он, гаденыш. Думает,
не вижу? О, догадался. А куда же ты, крыса? Я с тобой еще
пообщаюсь.
В общем, помимо выдвинувшегося на переговоры мышастого, меня,
всё так же стоящего с безучастным видом, ещё и грамотно окружили
его сообщники. Ну как, окружили. Нагло пялились, стоя себе
преспокойно у каждого выхода или потенциального пути отхода. Эти
вот молодцы хоть и были теми ещё модниками, в этих-то своих
коротеньких да узеньких костюмчиках-тройках с накрахмаленными всеми
выглядывающими белыми частями, ну и с вычурными галстуками с
отливом, так вот, но при этом тросточки они все держали уже не лишь
как тросточки. Да и рожи у многих, прям как у Шрама. Короче,
данные, весьма характерные персонажи, поголовно в модных котелках,
уверенно опознавались и без особого труда выявлялись как здешние
криминальные элементы.
Ну а чуть в сторонке что-то импульсивно и сильно нервничая
объяснял флегматичному своему собеседнику ежесекундно порывавшийся
удалиться, очевидно, виновник всего этого безобразия. Тот самый
вчерашний поизносившийся господин из лавки готового платья. Да-да,
заштопанный стесняша, он самый. Крыса! По-любому это он меня сдал и
навел бандюков.
Беседовал он, к слову, по-видимому с лидером бригады, безучастно
пялившемуся куда-то на облака, пока крыса рвался смыться, наверняка
напирая на то, что свою часть уговора он уже выполнил и в подобном
обществе ему не место. Ну точно, проигравшийся должник, не
иначе.
О, а вон и магическая поддержка их операции. Какая-то дерганая
тетка под скрывающим ее личность капюшоном.
Вот серьезно. Стоит вся такая «незаметная» в своем черном
плаще-накидке с глубоким капюшоном. Ну прям как в шпионском фильме,
где персонаж в бежевом плаще с поднятым воротником, черных очках и
шляпе-федоре. Ага, летом. Стыдный стыд.
Ладно, что делать-то? И нахрена я им? Но об этом позже. Итак,
если россказни того пропойцы, которого я вчера в трактире весь
вечер угощал, параллельно выпытывая реалии сего мира, так вот, если
хоть частично его истории отвечают действительности, то тупо лезть
на меня в людном месте эти вот орлы не станут. Идти же с ними в
подворотню — я не горю желанием. И не столько боюсь, сколько не
хочу поднимать шум, опаздывать на дилижанс, да и вообще, опять
уходить в бега. Так что, пошумим лучше уж тут: