– Заходи, – повторил крепкий человек в скрипучих ботинках и в таком же почти плаще, как у Константина. Разве что не из кожзаменителя.
Панкрашина в прихожей не было. Костя осмотрелся – однокомнатная, стандартной планировки. Все двери, включая кухонную, закрыты. Откуда-то послышался приглушенный плач и возня. Затем негромкий удар. Гости, стало быть. На улице он никого не видел. Давно ждут.
– Друг? Родственник? – осведомился Крепкий, втаскивая его через порог и лязгая засовом. – Не вовремя ты, родственник, – с сожалением сказал он, подталкивая Костю к комнате.
– И много он вам задолжал?
– А ты что, спонсор? – гыкнул Крепкий. – Деньги раздаешь?
– Иногда. Особенно тем, кто…
Теперь у Кости был повод обернуться, и он им воспользовался. Незнакомец ждал продолжения и заранее закипал, а под его плащом покачивалась тяжелая, свиной кожи оперативная кобура – пустая. Пистолет уже в руке. Смешной и нерентабельный «Макаров». Стрелять не станет, он здесь не за этим. В отличие от Кости.
«Штайр» не шелохнулся, лишь звонко провибрировал «то-то-тоц», и из груди Крепкого выплеснулись три коротких фонтанчика. Константин перехватил пистолет и проследил, как тело валится на дешевый торшер. Надо же, у них с Настей точно такой. Падая, Крепкий сбил абажур и раздавил лампочку.
– Что у тебя там? – раздалось из комнаты. Это не Панкрашин. Другой голос – тоже без страха.
– «Скорую»! – крикнул Костя. – Ему плохо!
– Ну нах!.. Кому плохо?
В прихожую, застегивая ширинку, вылез еще один Крепкий.
– Ты нах… – обронил он, натыкаясь взглядом на труп у стены. Его пальцы затеребили непослушную пуговицу, но глаза уже поднялись на Костю и вновь опустились на тонко курящийся ствол «Штайра».
Сберегая патроны, Константин выстрелил одиночным в ухо и потянул дверь. Крови, как он и думал, в комнате не было. Привязанный к стулу Панкрашин уморительно скакал на месте, а молодая, но совсем некрасивая женщина – надо полагать, жена – рыдала в углу, вяло натягивая на живот изодранный халатик.
– Вы кто, милиция?
– Ага, – кивнул Костя. – Чего они хотели?
– Компаньон подставил… проценты идут… – замямлил Панкрашин, бестолково дергая толстую веревку.
– Что же вы раньше? – всхлипнула женщина. – Надо было раньше…
– Почему не звали на помощь?
– Да кто придет-то?
– Ну я же пришел.
– Надо было ра-аньше, – завыла она. – Ра-аньше-е!..