– Яна Рэйн и Антон Знаменский, – задумчиво произнесла я. – Звучит неплохо.
– Ну губу-то не раскатывай. – Варя откинула светлые волосы с плеча, лоснящегося от крема. – Лучше сразу настраивайся, что это на один раз, и возьми от него по максимуму.
– Хорошо, – коротко сказала я. – Как с ним связаться?
– Я сброшу тебе ник. Удачи, Янка.
Варя отключилась первой, и несколько секунд я задумчиво смотрела в потемневший экран.
А затем звякнул мессенджер, и мне в сообщения упал ник, подсвеченный синим.
Я тут же кликнула на него и разочарованно вздохнула: он был без аватарки.
Что ж, побудем анонимами. Для начала уравняем шансы.
Я одним кликом убрала фотографию со своего ника. Пишу я под псевдонимом: в соцсетях меня нет, так что Ант меня там не найдёт. Впрочем, когда-то давно, когда у меня ещё было желание искать коллег в соцсетях, Антона Знаменского я тоже не нашла, кроме того самого инстаграма, где аватарки тоже не было. Нет, конечно, был один стоматолог из Воронежа с таким именем, но съездить на профилактический осмотр, чтобы познакомиться ближе, мне почему-то не захотелось.
Я зависла над клавиатурой, мрачно уставившись в пустой экран. Только один шанс создать хорошее первое впечатление, правда?
Ой, как же я его сейчас запорю…
«Привет, Ант. Это точно ты? Потому что это я».
Я перечитала написанное, стёрла, не отправляя, и фыркнула. Да, отличный способ познакомиться.
А если так?
«Привет, это Яна Рэйн. Не знаю, знаешь ли ты меня, но Варя сказала, что тебе нужна ещё пара рук на вторую сюжетную линию, и предложила меня. Как ты к этому относишься?»
Нет. Скучно.
Я снова всё стёрла. А если…
«Сегодня утром меня спросили: «Хочешь Антона?» Так вот: хочу».
Тьфу.
Я сжала зубы и стёрла запись в третий раз. Давай, Яна. Это совсем не больно, правда?
«Привет. Я твой соавтор».
А заодно и ужас, летящий на крыльях ночи.
Я приказала себе не думать и нажала «отправить».
И тут же об этом пожалела.
«Онлайн», высветилось вверху месенджера секундой позже.
Счастье-то какое.
2. Глава 1
Я сидела и смотрела на надпись «Антон печатает…» внизу экрана. С очень плохим предчувствием.
И раскалывающейся от недосыпа головой, потому что утром меня разбудил кот. Чёрная морда с белыми лапами, которой позарез понадобилось поиграть, покататься по одеялу, с грохотом сбросить вниз аудиоколонку и сытно поесть, причём сухой корм в миске его совершенно не устраивал. Если бы он с такой же энергией писал за меня интерактивные сценарии, мы давно бы жили на Сейшелах в отдельной вилле.