... «- Жиган-лимон, мальчишка симпатичный, жиган-лимон, с
тобой хочу гулять»...
Повторяю как мантру: «— Я сплю, я продолжаю спать, я ничего не
слышу-у-у!».
Пять утра.
Пять. Утра.
Я люблю Круга, я обожаю его творчество, обожаю его голос, его
песни, я прониклась!
Я ненавижу шансон и джипо-тракториста, несущего в массы свою
ностальгию!
Я не сплю!
Я ношусь по квартире в поисках телефона, чтобы звонить в
районный отдел полиции. Я никогда не звоню в полицию! Ни в пять
утра, никогда! Но я судорожно ищу номер районного отделения. Я не
знаю, как туда звонят люди! Я знаю, как они туда попадают, но как
звонят…
Фиг вы найдёте нужный номер в интернете в пять утра, вы вообще
там ничего не найдёте, не ищут там нормальные люди номера телефонов
полиции.
... «Золотые купола на груди наколоты, только синие они и ни
капли золота»...
Интернет сдался, и выдал два номера районного отдела
полиции.
Звоню, трубку снимают очень быстро, что вводит меня в
ступор.
Осторожно уточняю: «-Полиция?».
— Квартира. — разочарованно вздыхает в трубке нежный женский
голос.
Умоляю простить, бьюсь головой о стену — разбудить человека в
пять утра!
Набираю второй номер, трубку берут только после пятнадцатого
гудка. Тихо, невнятно бормочут что-то про дежурного.
Срываюсь на крик, требую немедленного оказания содействия в
культурной борьбе с меломанами. Описываю ситуацию. В трубке молчат,
потом так же невнятно спрашивают: «-Это у вас так громко
играет?».
— У меня!!! — срываюсь на рёв раненного бегемота. — Не в
квартире, под окнами!
— Подождите...
Жду... Я не слышу, что говорит этот дежурный в трубке, у меня
под окнами грустно рыдая поют:
«-Что ж ты фраер сдал назад, не по масти я тебе»...
В трубке требовательно спрашивают мои данные, адрес, фио,
телефон...
Отвечаю сквозь зубы, уточняю, не надо ли продиктовать паспортные
данные и выслать факс со сканом. Сарказм канул в Лету. На том конце
провода — люди серьёзные, им не до шуток.
— Ждите. — отвечает тот же голос. — Как машина освободится, к
вам подъедут.
— Не надо ко мне подъезжать! — ору в трубку. — Вам здесь идти
пяти минут! Какая к чёрту машина, стиральная что ли? Прекратите
этот балаган! — мои слова повисли в воздухе, в трубке гулко пищит
отбой.
Я хочу спать!
Я завидую своей собаке, лежащей под кроватью, в темноте и
прохладе. Мечтаю залезть туда - же, и сказать: «Подвинься, я рядом
лягу». Но я не могу, я туда не влезаю.