- В ХАДИ точно поступать не буду, - подцепив кусочек запеканки,
где изюма побольше, я перетащил его к себе на тарелку.
- А куда? – подался вперед отец. – Двинешь на штурм МАДИ?
- «Бауманки», - сказал я значительно, задирая вилку. – Ну, или
МГУ, там тоже есть факультет кибернетики и вычтеха.
- О, как! – папа удивился еще больше. – Это что же, династия у
нас получается?
- Достойная смена! - пошутил я.
- А выдюжишь? – сощурился отец.
- Выдюжу, - твердо ответил я.
- Очень даже гут… - затянул Гарин-старший. – Нет, правда! Лично
я рад.
- Я тоже! – засмеялась мама, сидевшая рядом. Обняв меня, она
показала язык мужу. – Гордиться будешь сыном, самым молодым
академиком! И Нобелевским лауреатом! Да, сына?
- А как же! – поддержал я игру. – Что тебе привезти из
Стокгольма?
Все засмеялись, и мне впервые с момента появления в этом времени
стало уютно и тепло. Нервная взвинченность еще присутствовала, но
меня помаленьку отпускало – я среди своих, и угроза переезда снята!
Ну, как говорится, «куйте железо, не отходя от кассы!»
- Пап, ты не против, если я залезу в гараж? – начал я, накалывая
вилкой верткую изюминку. - Хочу из десяти битых приборов, или
сколько их там уже, собрать один целый.
Отец фыркнул смешливо.
- Ну, я уже устал удивляться! Собирай, Мишка, собирай! Хуже
нашему электронному хламу не станет – или сразу на свалку, или
потренируйся на нем. А чего ты хочешь… хм… натворить?
- МикроЭВМ, - спокойно ответил я.
- Ого! – восхитился папа.
- А не испортишь? – обеспокоилась мама.
- Майне кляйне,[10] та электроника
давным-давно испорчена! – сказал отец снисходительно. - Там, может,
еще наш старый телик на что-то годен, а остальное… - он махнул
рукой. – Ломьё!
- Все равно, жалко, - вздохнула мама.
- Да чего там жалеть? – пожал плечами папа. – Те приборы… они
как чемоданы без ручек – и выбросить не решаешься, и нести
неудобно.
- Мам, - улыбнулся я, - ты же азартный человек. Давай спорить,
что в октябре… м-м… числа, так, двадцатого ты сядешь за мою
ЭВМ?
Мама посмотрела на меня, выходя из образа домохозяйки – ее глаза
смеялись.
- Спорим! – протянула она руку решительно. – На что?
- С тебя «Наполеон»! – сразу выбрал я.
- А с тебя… - затянула мама. – Нет, я потом скажу.
- Так нечестно! – воскликнула Настя.
- Да ладно, - позволяю себе свеликодушничать, - все равно ж
выиграю. Пап, разбей!