До моего дома ещё квартала четыре мучения. Я, конечно, могла бы поймать и такси, но в моём плачевном положении каждая копейка на счету. Блин, до чего же я докатилась?! Раньше тысячи не считала, теперь же считаю каждый металлический рублик.
Ещё квартал я с горем пополам проковыляла. Посмотрев вперёд, решила всё-таки немного проехать. Ну, не дойду! Упаду без задних ног в обочину и умру от боли.
Подошла ближе к бордюру и, как в кино, вытянула руку.
Долго так с протянутой ладошкой мне стоять не пришлось. Буквально через минуту из потока машин подкатил ещё один мерседес. Благо не чёрный. Беленький такой. И за рулём девушка.
- Мещерская? – летит её удивленный вопрос в открывающиеся окно. – Лера Мещерская?
- Да.
Ну, я тоже не меньше удивлена. Кто такая понятия не имею, но, присмотревшись повнимательнее, её лицо мне всё-таки показалось знакомым. Где-то мы уже встречались... Правда, наше знакомство не было продолжительным, а то бы я её запомнила. Хотя бы имя. А так, хоть убей, вспомнить не могу. Зато она меня, видно, хорошо запомнила.
- Ладно, Лера, не напрягай свои мозги, - весело хохотнула знакомая незнакомка и пригласила сеть в машину.
Я плюхнулись на сидение и чуть ли не застонала от удовольствия. Я сижу! Мать твою, как же это охренительно! Даже лучше чем оргазм! Чтобы прочувствовать всю эту эйфорию нужно пройтись несколько кварталов на высоченных каблуках. Только женщины меня поймут.
- Ну, Мещерская, что случилось? Чего стоим голосуем? Машину угнали или ещё что? – задорненько так спрашивает «знакомая» и давит на педаль газа.
- Ещё что-то, - буркнула я.
Ну, а чё ей сразу душу изливать? Я в душе не ВИЖУ. Не знаю, в общем, кто это за добрая фея за рулём.
- Тебя домой? Я как раз в ту сторону еду.
- Да. Там за углом останови. Дальше сама, - и посмотрев на бедные мои ножки, со вздохом протянула, - дойду.
Мне, конечно, ещё далековато идти, но ехать с этой девкой перехотелось. Она знала, где я раньше жила. Наш загородный дом - наше, так сказать, родовое гнездо, забрали за долги.
- Мещерская, а сюда зачем? С отцом поругалась? – спросила она, заворачивая.
- Папа умер.
- Георгий Евгеньевич умер? – будто не расслышав, переспросила «знакомая» и посмотрев ещё раз на меня присвистнула. – М-да, соболезную, конечно. Но, что ты здесь делаешь?