Серёжа подскочил как ужаленный,
сильно ударившись макушкой о раму, и обернулся, пылая негодованием.
В проходе между сиденьями стоял кондуктор – тот самый, что проверял
билеты при посадке на поезд. Только сейчас он был без форменного
сюртука, рукава полотняной рубашки закатаны до локтей, а в руках он
сжимал винтовку.
- Да как вы смеете, любезный,
так обращаться к офицерам… - начал, было, возмущаться Повалишин, но
проводник уже заметил их мундиры и сбавил тон:
- О, так вы, мистер, моряк? -
Извините, сослепу не разглядел. Вы, надеюсь, при оружии?
Повалишин кивнул.
- А что случилось,
любезный?
- Да вот, кайова загнали
бизонов на железнодорожную насыпь. Думали, наверное, что они
остановятся – обычно бизоны так и поступают, но эти, видно, одурели
от жары и полезли на рельсы, прямо под локомотив. А скорость-то у
него – о-го-го! Сами посмотрите, что там теперь
творится…
Серёжа осторожно выглянул в
окно. Что творилось в голове состава он не разглядел - зато ясно
увидел валяющиеся на откосах изломанные туши бизонов. Другие,
видимо искалеченные при столкновении с локомотивом, хромая,
разбегались в стороны, издавая рёв, полный мучительной боли. Телята
скакали вслед за взрослыми –в крови, на трёх ногах, нелепо
вскидывая крупы, издавая жалобное, тонкое мычание. За ними гнались
верховые, размахивая над головой верёвочными петлями
Молодого человека передёрнуло и
он поспешно отвернулся.
- Почему машинист не
затормозил? Что за варварство такое?
- Тормозить? – удивился
проводник. – Вы, верно, шутите, мистер! Стоит сбавить скорость – и
кайова забудут о бизонах и скопом набросятся на поезд! Не знаю, как
вы, а мне неохота заработать дырку в кишках!
- А из чего они будут стрелять,
из луков? – осведомился Повалишин. Он извлёк из саквояжа
приобретённый в Нью-Йорке револьвер Кольта (кавалерийская модель,
двадцать пять долларов с полусотней патронов) - и теперь заполнял
барабан блестящими медными бочонками.
- Из луков? - проводник
хохотнул. - Как бы не так, мистер! После резни у Литтл Биг
Хорн[1] индейцы обзавелись
карабинами Генри и Винчестера, которые вмещают по дюжине патронов
сорок пятого калибра - не то, что наши бравые кавалеристы, которые
до сих пор носятся со своими однозарядными «Спрингфилдами». Так
что, случись перестрелка, нас от души попотчуют свинцом!