Потупив глаза в пол, и накрепко прикусив язык, я, оставив Бусю и чемодан иду за этим страшным человеком.
Бес пропускает меня вперед. Типа джентльмен. На самом деле не спускает взгляда с моей задницы, в которой сейчас дыру прожжет. Благо куртка хоть немного прикрывает пятую точку.
Наверху сплошная спальная, плавно переходящая во вторую гостиную. Кровать огромная – просто для оргий каких-то. Имеется дверь в гардеробную и санузлы. В жилой части комнаты большой бильярдный стол, глядя на который меня просто бросает в жар, едва стоит представить, что он нагнет меня на нем и спустит вниз джинсы…
Огроменный диван, полюксовей, чем внизу, кресла, большой книжный шкаф. Так же имеется рабочий стол с офисным креслом, ноутбук, плазменная панель. Из окна, помимо потрясающего вида на снежные горы, торчит круглая параболическая антенна.
Воровато осматриваюсь вокруг. Ежусь под его колючим взглядом.
- Куртку хоть сними! – приказывает Бес.
Мужчина засовывает руки в карманы. Ткань на бугре натягивается, обозначая очертания величественного члена еще явнее.
Поспешно расстегиваю молнию. Руки трясутся. Молния заедает. Отчаянно дергаю ее вниз, но никак.
Так, надо взять себя в руки. По легенде я опытная проститутка. Вот и надо вести себя соответствующе.
Выдыхаю. Молния поддаётся.
- А ты странная. – замечает Бес.
Он поймет! Он сразу меня расколет. Боже, во что я ввязалась?
- Давай, дальше раздевайся!
Он что, прямо с ходу хочет меня отыметь? А с дороги переодеться? Душ принять? Перекусить…
Угу. Конечно. Тебя зачем сюда привезли? На потрахушки. Вот изволь и соответствовать ожиданиям.
Стою в джинсах и свитере. Боюсь поднять взгляд, на Беса. Белокурые волосы мои падают на глаза.
Бес шумно сглатывает. Делает ко мне шаг. Стремительно сокращает расстояние между нами.
- Нахера свитер напялила?!
Меня всю обдает жаром. Действительно, зачем я так оделась? Ведь доступ к моему телу должен быть беспрепятственным. Тянусь быстрей исправить оплошность. Стягиваю свитер через голову. Волосы тут же рассыпаются по плечам, скрывая дорогой кружевной бюстгальтер.
Мужчина шумно втягивает воздух рядом со мной.
- Вкусно пахнешь, Солнце! – комментирует он. – Точно! Будешь Солнцем, потому что мне похер, как тебя зовут.
«Хорошо, что не Говняшкой» - проносится в голове ни к месту иронично.