– Настасья Архиповна, – позвал я,
вглядываясь в пыльный полумрак. – Ты здесь?
Кажется, это уже было.
– Уходи!
И это тоже.
Только на этот раз Настасья выглядела
еще более грозно. И – как назло – еще соблазнительнее. Она обрезала
истрепавшиеся рукава на отцовской рубахе, и теперь ничто не мешало
любоваться крепкими, но изящными загорелыми плечами, чуть влажными
от пота. А расстегнутые от жары верхние пуговицы на безразмерном
вороте и вовсе едва не заставили меня забыть, зачем я сюда
пришел.
Настасья тоже смотрела на меня – и
будто не могла отвести взгляд. Зеленые глаза все еще недобро
поблескивали, но теперь в них появилось что-то еще. Любопытство,
внимание… но не только.
– Ты чего? – осторожно
поинтересовался я.
– Форма… – Настасья едва слышно
вздохнула. – Солдатская.
– Юнкерская, – на автомате поправил
я. – Меня же в военное училище определили. Не слышала?
– Нет. – Настасья опустила глаза. –
Красивый ты, благородие… Опять мучить меня пришел?
– Мучить?
– А как еще такое называется? Будто
сам не понимаешь. Ты-то князь, дворянин… А я простая девка,
крепостная. – В голосе Настасьи снова зазвучали агрессивные нотки.
– Говори, зачем пришел – и ступай!
Я вдруг почувствовал острое желание
сгрести девчонку в охапку, стиснуть – и не отпускать. Пока не
начнет себя нормально вести. А то и просто пристроить попой на
капот машины. Или на верстак. Со всеми вытекающими.
Интересно, без наручников –
справлюсь?
– А знаешь, кое в чем ты все-таки
ошибаешься, – начал я скучающим тоном. – И начнем с того, что ты
больше не крепостная.
Зашел с козырей, что называется.
– К-как это?.. – От волнения Настасья
вдруг начала заикаться – прямо как Славка. – Ты откуда?..
– Твою повинность выкупили у деда, –
ответил я. – И аннулировали.
– Вот как? – Настасья, похоже,
сообразила, к чему я клоню. – И кто же? Ты чисто случайно не
знаешь, благородие?
– Чисто случайно – знаю. – Я пожал
плечами. – Я. Теперь ты свободный человек.
– Ты… Ты знаешь кто? – Настасья
шагнула вперед, сжимая кулаки. – Думаешь, если благородный – то все
можно?! Думаешь, я теперь должна…
– Не должна.
– Да как ты не понимаешь?! – зашипела
Настасья. – Черт тебя… С чего ты вообще взял, что лучше меня
знаешь?..
Вот ведь язва. Нет бы радоваться.
– Ну, может, с того, что я
действительно знаю лучше тебя, – усмехнулся я. – В сарае не
развернешься.