— Эй, пигалица, куда прешь?
Отпихиваю какого-то шкафа, вставшего на моем пути.
— За курткой, логично же, шкафчик, — фыркаю и протягиваю номерок.
Выдергиваю кожанку и выдыхаю. Забегаю за угол универа, где обычно курят, кашляю, когда в легкие проникает сигаретный дым, и спешу дальше. Возле меня тормозит серебряный внедорожник. Я оглядываюсь по сторонам, и сердце проваливается, когда обнаруживаю, что забрела в безлюдный переулок. Доигралась в шпиона, блин.
Мой внутренний голос вопит, что пора сматываться. Посреди бела дня такие машины просто так не останавливаются. И это предчувствие подтверждается, когда ее дверца открывается. Больше не мешкая, срываюсь на бег. В ушах шумит кровь, пока я преодолеваю несколько десятков метров до главного входа. Уж лучше отбрыкиваться от назойливой Наташки, чем оказаться засунутой в незнакомую тачку.
Нет уж, так просто меня не возьмешь.
— Эй, Кристофер, — моя подружка хватает меня за руку и дергает на себя, — ты куда умотала?
Я пытаюсь отдышаться и взвизгиваю, когда вижу на парковке универа ту самую машину. Что за черт? В этот раз водитель появляется в поле зрения, и я едва не лишаюсь чувств — Лавров-младший собственной персоной. Тимофей. Моя слабость и первая влюбленность.
Щеки вспыхивают, и я торопливо отворачиваюсь, чтобы он не увидел меня. Что он тут делает?
— Добрый день, — слышу над ухом его низкий голос, от которого по спине ползут мурашки, — не подскажете, где можно найти Кристину Полевую?
От того, как он произносит мое имя, голова начинает кружиться, и я не успеваю заткнуть удивленную Наташку.
— Э-э-э, — выдает подружка и переводит взгляд на мое пылающее лицо, — так что её искать? Вот она.
Бамс! Убью предательницу! Кто ж вот так сдает своих?! Зараза!
Меня разворачивают вокруг своей оси, пока безнадежно сражаюсь с непослушными ногами, и я встречаюсь с тьмой. Его глаза — это отдельный вид моего личного ада. Я поняла это, когда впервые приехала в гости к дяде Рашиду и увидела Тимофея. Боялась смотреть на красивого парня, но в то же время с упоением ловила каждый его взгляд в свою сторону. А он смотрел на меня снисходительно и даже с какой-то жалостью.
Это воспоминание моментально охлаждает и помогает взять себя в руки.
— Чего вам, дядя? — разыгрываю спектакль, делая вид, что не узнаю его.
Темные брови недовольно сходятся на переносице. В глазах вспыхивает интерес и... удивление? Конечно! В последнюю нашу встречу я была похожа на заучку.