– Ты его видишь?
– Как бы он через стену не махнул…
– Дерьмо, дерьмо. Нам не говорили про мага. Это все какой-то
пиздец! У нас там труп гребаного чародея и демон бегает… Я на такое
не подписывался!
– Кинули нас. – отвечает второй. – Надо мотать через границу.
Здесь нам жизнь не будет.
– Бесовы потроха…
Я сижу, затаив дыхание. Выхожу в стратегию - ушли. А может
спрятались сами и ждут пока я покажусь? Опять паранойя. Но так и
быть. Полезу отсюда ползком через кусты.
Откуда-то со стороны дороги вновь раздается клокочущий рев.
Демон. Несчастного Деста "разбойники" прикончили, а вот адское
отродье им оказалось не по зубам. Славно и одновременно плохо.
Всадникам пока не до меня, но если сам напорюсь на демонюгу… Надо
текать и как можно скорее.
И снова я начинаю хромать куда глаза глядят, ощущая все прелести
послеоперационного состояния организма. Господа, ну что за фигня.
Вроде как мне обещали РТС, а сейчас пошел выживач с элементами
хоррора. Где-то за спиной снова ревел демон, прибавляя мне
прыти.
Я протащил свою тушку мимо территории латифундии, за небольшой
рощицей укрылся, проходя мимо работающей мельницы. Там ошивалось
несколько человек, но я не стал показываться им на глаза.
Недостойны они созерцать великого триумфатора, что в истоках реки
Этар разбил армию рыбаков, женщин и детей. На несколько минут
пришлось остановить, переводя дух у раскидистого дуба. Был очень
большой соблазн присесть, но я сомневался, что потом хватит силы
воли подняться.
Открыл стратегию. Сколько там примерно до города. Думаю, что
недолго. Сквозь туман войны я уже видел смутные очертания
пригородов. Километр? Два? Четыре? Я дойду. Сцепив зубы, проклиная
все на свете и желая смерти, но дойду. Потом захвачу радиусом
контроля место расположения отряда телохранителей, вызову их к себе
и затаюсь в ожидании помощи. Это самый безопасный путь.
Мои размышления прервал шорох кустов. Я обернулся, чувствуя
новую дозу адреналина в крови. Однако вместо подосланных убийц или
демона на меня вышел бродяга. Образ бездомного не сильно отличался
от обитателей вокзалов и переходов покинутого мира. Красное помятое
жизнью лицо, тусклый осоловелый взгляд, разящий наповал запах.
Бродяга кутался в засаленное дырявое покрывало.
– Эй ты! – хриплым голосом прокаркал он, угрожающе поднимая
длинную обтесанную палку. – А ну сымай одежду!