Я перевел в герои ещё четверых. Двух ветеранов и двух
гладиаторов с самыми высокими характеристиками. Ветераны получили
роли: атакующего и убийцы. Оба гладиатора оказались
защитниками.
Как я понял из беглого ознакомления эти роли были просто
отражением навыков и боевых предпочтений данных воинов. Перевод в
герои не наделял их особой силой. Он расширял контроль стратега над
ними.
Я перешел в режим вида сверху. Паланкин со мной и Стилионом уже
почти дошагал до особняка префекта. Однако теперь тумана войны над
городом стало меньше. Ярким пятном на карте местности выделилась
арена. Стены ее местами стали полупрозрачными. Сквозь них я видел,
как в своих комнатах или камерах находятся восемь бойцов: рабы и
преступники. Зачатки моей будущей армии. Но хватит пока
экспериментов. Информацию надо переваривать по кусочку. Иначе не
приживется. Забудется в решающий момент.
Перед особняком префекта я успел ещё спросить у Стилиона:
сколько всего в Империи стратегов? Оказалось, четырнадцать. Это
включая меня. Не мало, но и не так уж много для такой территории.
Самых опытных или надёжных ставят на крупные армии, ведущие
наступательные войны. По здешней терминологии: комитатские легионы.
Для новичка типа меня есть пограничные контингенты с силами в
один-два легиона. Такие подразделения обычно годами сидят на одном
месте. Главная задача - оборона и отражение набегов. От названия
укрепленных границ: лимесов, их называют лимитанами.
Оказавшись в особняке префекта, я решил уединиться в гостевой
комнате, несмотря на приглашение на какой-то там прием. Усталость
навалилась. Не физическая, разумеется. Стала ясна большая разница
между мной и местными. По их меркам я замкнутый одиночка. Они
трындели и толкали речи сутки напролет. Постоянно в компании,
постоянно на виду. Как тяжела жизнь людей без интернета. Я к такому
не привык. Прилег в комнате, а время убить нечем. Несколько часов я
спал или разглядывал показатели в РТС-системе. Хоть бы змейку сюда
установили. Нечем отвлечься, некуда деть усилия мозга. Так и
деятельным человеком стать придется. Не сидеть же, изучая
стену.
"Игры послезавтра". – эта мысль вдруг четко и ясно вспыхнула в
немного отдохнувшем мозгу. И? Там... на той арене десятки человек
умрут в мою честь. Что я должен чувствовать по этому поводу? Стыд?
Страх? Жалость? Стилион - гадина, но вполне нормальная по здешним
меркам. Цивилизация не обязательно милосердна. Прогресс не равен
человечности. А что я? Отказаться? Пойти и орать, чтобы игры
отменили, всех рабов отпустили, а злодеев наказали. Интересно, что
тут делают с психами? Есть ли дурдом? Если да, то именно в него я
попаду после такого перфоманса.