Я подмигнул любимой, и отправился. От
станции метро «ВДНХ» добрался до «Добрынинской», где вышел и
потопал по Большой Ордынке. Несмотря на воскресный день у
посольства Израиля было оживленно: у калитки возле решетчатых ворот
толпились люди. Ничего удивительного: у евреев выходной в субботу.
Спрашиваете, для чего приперся? У меня валюты ни копейки, верней,
ни цента. С чем лететь за границу? Тут же мне задолжали. Я подошел
ближе.
– Почему не пускают? – спросил у
немолодого мужчины, стоявшего в стороне.
– Так рано, – пожал он плечами. – В
девять начнут.
Я глянул на часы – восемь тридцать. В
Москву мы прибыли в семь. Придется подождать.
– Вы документы оформлять? –
поинтересовался собеседник.
– Уже оформил, – покрутил я головой.
– Кое-что уточнить надо.
– А откуда сами?
– Из Минска.
– Ну, и как там у вас? –
заинтересовался собеседник.
Следующие полчаса мы провели в
оживленной беседе. Собеседник живо интересовался обстановкой в
Белоруссии, рассказывал, почему уехал из Грозного. Вовремя сбежал.
По профессии Семен Маркович оказался инженером-нефтяником. Я
сообщил, что окончил МВТУ имени Баумана, работал мастером на
тракторном заводе. За беседой, незаметно прошло время. Наконец,
людей стали запускать на территорию посольства. Милиционер у входа
проверял документы, но фамилии не записывал. Я предъявил свой
внутренний паспорт – специально захватил для такой цели.
Заграничный может насторожить. Он открыл книжечку, глянул на фото и
мазнул по моему лицу быстрым взглядом.
– Проходите, – сказал, возвращая
паспорт.
Я прошел. Во дворе посольства люди
выстраивались в очередь небольшому павильону. Ну, да, читал. До
восстановления дипломатических отношений, израильтянам запрещали
работать в здании посольства, вот они и соорудили павильон. Я
направился к входу мимо очереди.
– Встаньте вон туда! – остановил меня
у дверей охранник. Он указал на хвост очереди.
– Мне нужно видеть Якова Казакова, –
сказал я. – Сообщите, что приехал Михаил Мурашко из Минска.
– Ждите! – кивнул он и исчез за
дверью. Обратно вернулся вместе с Казаковым.
– Здравствуйте! – он пожал мне руку.
– Идемте!
Казаков отвел меня в закуток в
павильоне.
– Понадобились паспорта? – спросил,
когда мы оба сели.
– Нет, – покачал я головой. – Деньги.
Помнится, привозили мне тридцать тысяч долларов.