Но вряд ли. Все взаправду. И даже
этот вот странный тип передо мной — точно реален.
Незнакомец молчал, разглядывая меня с
неприкрытым любопытством и продолжая держать бутылку в вытянутой
руке. Улыбка его была открытой, обезоруживающей. Хотя сам он
производил какое-то двойственное впечатление. Я его поначалу за
бомжа принял из-за потертого плаща. Но, похоже, ошибся.
Постарше меня. Лет, наверное, сорок
пять – пятьдесят. Взъерошенные черные волосы с проседью, короткая
бородка, обрамляющая породистое холеное лицо. Нос с горбинкой,
изящный росчерк бровей. Такое лицо больше подходит какому-нибудь
аристократу.
— Вы кто такой вообще? — спросил я,
наконец, принимая из его рук бутылку.
— О, просто уставший скиталец. Я не
хотел тебя напугать.
— Да я и не боюсь, — буркнул я и
сделал осторожный глоток.
Вино. Судя по ярко выраженному букету
— красное, с добавлением каких-то пряностей. Я сделал еще пару
больших глотков и чуть не причмокнул от удовольствия. Не очень
разбираюсь в алкоголе, употребляю редко. Но уж точно не пил ничего
вкуснее.
Я с трудом оторвался от бутылки и
вернул ее незнакомцу.
— Нет, нет, оставь себе, — отмахнулся
он. — Тебе еще пригодится.
— Спасибо. Так кто вы? Имя-то у вас
есть?
— Имя? — рассеянно переспросил он. —
Да, конечно. Сколько угодно имен. Но большинство из них ничего тебе
не скажет. К тому же, неужели это действительно то, что тебя сейчас
интересует больше всего?
— И то верно, — осторожно проговорил
я, делая еще один глоток из бутылки. Покосился на дверь в дальнем
конце зала. Я ведь запирал ее. Обе двери. Или тут есть еще
входы?
Мужик в плаще неотрывно смотрел на
меня, разглядывая, будто диковинное насекомое. Взгляд был вроде бы
и не враждебный, но какой-то… нездоровый. Еще и глаза разного
цвета, я только сейчас заметил эту странность. Правый глаз темный,
почти черный, левый — почему-то зеленый.
Кажется, у него с головой не совсем в
порядке. Какой-то городской сумасшедший?
— Вы знаете, что творится там,
снаружи? — спросил я. — Буря уже утихла?
— Да, почти полностью. Первые часы
жатвы самые жуткие. Оно и неудивительно. Ткань мироздания трещит по
швам под натиском слепого пожирателя, — он неодобрительно покачал
головой и цокнул языком. — Они думают, что приручили его. Что
используют его силу в своих целях. Но когда-нибудь они
доиграются.